La incertidumbre

*Foto: Ventana en la City, Londres

En el mes de Agosto fui a misa en la Catedral de Barcelona. No soy una persona practicante, en realidad ni siquiera creyente, a mi pesar; pero lo cierto es que una buena homilía y la sensación de comunidad de las iglesias siempre me hacen reflexionar, por lo que debo reconocer que suelo salir "mejor" de lo que entré.
La ocasión era perfecta por el entorno y porque supuse que la homilía de misa de 12 de domingo en una "sede" de semejante importancia no podía estar en manos de un "piernas", como así fue. El mismísimo Cardenal en persona demostró que para estar en ese puesto los enchufes no funcionan. Hasta este nivel del escalafón la institución es pura meritocracia.
Su Eminencia con gran claridad afrontó un tema para la reflexión: La incertidumbre.
¿Nos hemos acostumbrado a asumir que todo en nuestro entorno es seguro?
Aseguramos nuestras casas, reaseguramos nuestra salud con seguros privados, aseguramos nuestros coches, los colegios de nuestros hijos... como decía el Cardenal contratamos seguros que nos imdemnizan si hace mal tiempo en vacaciones!
¿Es eso la vida?
¿Vivimos de verdad endiosados en un pretencioso mundo sin problemas?
O ¿Son unos parias los que tienen la desgracia de encontrarse una piedra en el camino?
¿Si eres viejo o estás enfermo te conviertes un deshecho inservible a esconder?

El otro día oía a una persona comentar que iba a matricular a su hijo en el método Kung "para ayudarle a prepararse para el estudio", en otras palabras para intentar evitar un problema de concentración o mala canalización de su energía hacia el trabajo. "Es que su profesora me ha dicho que debe concentrarse más". El tema no estaría mal, primero si viviésemos en una cultura oriental y segundo si el niño en cuestión no fuese un parvulito de 4 AÑOS!
¿Qué pretende una madre que intenta evitar a su hijo un más que teórico sufrimiento futuro en su potencial mal rendimiento escolar? Asegurar su éxito en la medida de lo posible, que en este caso consiste en comprar una póliza que garantice unas buenas notas. La mayoría los padres modernos persiguen una inútil y perversa carrera de evitar sufrimientos por la que en Caperucita Roja el lobo, debe ser vegetariano.

¿Puede ser alguien maduro sin sufrir, sin enfrentarse a problemas? No.
Los problemas, en su justa medida a cada edad, no son más que parte fundamental del camino a recorrer, parte del esfuerzo que es necesario realizar para ser feliz.
¿Puede ser feliz un niño sin problemas? No.
Desde que el mundo es mundo los niños nacen, a continuación tienen cólicos dolorosos, no duermen por las noches y lloran, tienen pavor cuando alguien extraño los aupa, tienen miedos nocturnos, se angustian pensando que sus padres se pueden morir, se llenan de complejos en la adolescencia, ... Esto ocurre desde que el mundo es mundo, son etapas, y aquí estamos todos unos más cuerdos que otros, pero aquí estamos. Quizás tiene que ser así, a medida que la inteligencia camina, los problemas aumentan simplemente porque aunque ya estaban ahí, somos conscientes a medida en que nuestra inteligencia está preparada.

¿Y un adulto? ¿Puede ser feliz un adulto sin problemas? No.
Lo que puede es ser tonto. Por lo que ya tendría el primer problema. (O ser "feliz e indocumentado", pero eso puede dar de sí como para hacerme otras 50 líneas en este blog)

¿Entonces porqué empeñarnos en rodearnos de "un mundo feliz" y no dejar que las cosas fluyan con naturalidad?
Obviamente no soy partidaria de dejar que la casa arda y vanagloriarme de tener las pelotas de "hacerlo a pelo", obviamente he contratado un seguro doméstico; pero en la vida en general asumo que los problemas forman parte de mi existencia. Tengo enfermedades, mis hijos tienen cada uno sus "taras" como la mayoría sin importancia, seguramente tendrán sus problemas en el colegio o después... pero todo llegará y cuando llegue, ya veremos. No les voy a robar ninguna etapa pretendiendo asegurar, si es que se puede llamar así, la siguiente.

Hemos vivido unos años de bonanza en los que parecía que nos habíamos comido el mundo, un mundo paradisíaco de trabajo asegurado, de consumo sin límites, de viajes exóticos obligatorios para ser feliz, de colas para comprar IPhones agotados a 300 euros, de puentes en la nieve, de coches cada pocos años, de plusvalías en casas con valor por tu sueldo de 100 años, de caras sin arrugas, de tetas de plástico, de niños con mini todoterrenos eléctricos...Todo la gran mentira de la felicidad enlatada.
¿Y ahora? ¿Qué va a pasar cuando todos estos que creyeron que por fin habían conseguido su paraiso de la seguridad se queden sin trabajo? ¿Qué va a pasar con todos los que pensaron que eso era ser feliz?
¿Va a ser esta en realidad no una crisis financiera provocada por unos miles de hijos de puta que nos han estado robando, sinó una crisis cultural, el final de una civilización tal y como la conocemos?

Ha llegado la realidad a sus vidas, señores, espero que tuviesen en su cartera algo más que dinero.
Y afortunado el que confía en que Dios existe.

Jesús Neira: La causa justa desde la razón

Supongo que en en este espacio muerto del veraneo español casi nadie habrá leido la noticia de la agresión a Jesús Neira. Estoy casi segura que de no ser por Isabel, su mujer, una peleona incansable; su caso habría sido como todos, un momento en la zona de sucesos.

Conocí a Jesús hace veinte años, era mi profesor de Teoría del Estado en la Facultad. Un tipo extremandamente inteligente, avanzadísimo para la Universidad de la época y supongo que aún más avanzado para la de hoy. Divertido y generoso como amigo, abría su casa a charlas que duraban hasta la madrugada. Jesús, como ha demostrado, es sobre todo una de esas personas que fundamentalmente es buena gente.
Siempre enseñaba su cicatriz cuello-abdomen, fruto de una operación a vida o muerte que a los 20 años le había cambiado el rumbo a su existencia. Estoy segura de que jamás pensó que un tipejo en la puerta de un hotel de Majadahonda iba a ser de verdad el protagonista.

Muchas veces me he acordado de él en estos últimos años sin contacto, porque debo agradecerle la mayoría de las estructuras de análisis de la realidad política y social que existen en mi cabeza.
El profundo creyente de las "libertades estructuradas", que desde el conocimiento de las instituciones es capaz de defender Estados y justicias conociendo las "tripas" y realidades políticas. Sin perder la ilusión. Con una ética, como ha probado, a prueba de riesgos personales.
No tengo intención de hacer una necrológica de Jesús que está vivo, pero era necesario explicar mínimamente su perfil para desarrollar mi reflexión posterior.

Recuerdo los juegos de Jesús tirados en el cesped de Somosaguas, en concreto uno muy conocido sobre la culpabilidad en la muerte de una mujer cuyo marido tenía "abandonada", al cruzar ella un puente en el que sabe que hay un asesino. El ejercicio, que tenía como objetivo hacer discutir a los alumnos sobre la relatividad de la "verdad", consistía en presentar una trama con personajes relacionados, para decidir cual de ellos era el culpable del crimen. Como en todo, el ejercicio es sobre todo un ejercicio, un análisis de tu análisis que te enseña a ver el poliedro de la justicia relativa.
En la realidad de Jesús, por desgracia, la historia en cierta forma se repite:

Un hombre (Jesús) ve como otro (Antonio) ataca a su mujer, acude en su defensa y el marido se vuelve, lo ataca por la espalda y de un golpe lo tira al suelo. Los servicios de emergencias lo mandan a su casa después de comprobaciones traumatológicas sin darle importancia al golpe recibido en la cabeza. En los siguientes días acude a distintos servicios de hospitales quejándose de fuertes dolores en la cabeza,sin que se le realice ninguna prueba extra dado que el caso aparentemente no reviste gravedad. Jesús es una persona que está medicada por una cardiopatía importante.
Al cuarto día tiene un derrame cerebral. Permanece en coma inducido hasta hoy.

- Jesús: Increpa a Antonio por pegar a su mujer y como consecuencia de ello recibe un fuerte golpe de Antonio, que lo postra en un coma después de unos días. Había acudido a distintos médicos sin conseguir que le realizasen un tac cerebral.
- Antonio: Dice haber ayudado a Jesús al ver que se caía, le preguntó que tal estaba y este contestó que bien. Está a tratamiento psiquiátrico y posiblemente bajo los efectos de alguna droga.
- La mujer de Antonio: Agradece mucho a Jesús su actuación creyendo que estaba siendo maltratada pero se niega a presentar denuncia contra su marido. Su marido nunca la ha maltratado, sólo estaba nervioso por la medicación.
- Los médicos: Atienden a Jesús hasta en 4 ocasiones sin hacerle pruebas a sus lesiones cerebrales a pesar de su condición de cardiópata y sus repetidas visitas a hospitales quejándose de fuertes dolores de cabeza. Finalmente se produce un derrame cerebral el cuarto día.
- El Ministerio/las administraciones: Deciden que Antonio a pesar de sus antecedentes de violencia esté en la calle con un tratamiento que finalmente no controla sus ataques de ira.
- El Ministerio/las administraciones: Creadores de los protocolos médicos que no realizan las pruebas médicas ni en la primera atención de urgencia, ni en las posteriores.

¿Quién es el culpable? ¿Existe un solo culpable?

Lo único que se, es que al igual que en el ejercicio, existen miles de respuestas y ninguna de ellas será completamente correcta. Es evidente que el que da el golpe, es culpable. Pero la mujer que disculpa al animal, también lo es. Los médicos que no hacen las pruebas correctas...el juez de vigilancia de este elemento...
Lo peor del ejercicio, que es la realidad de la vida, es que siempre habrá alguien que piense, aunque no se atreva a decirlo, que el culpable es Jesús.
Por meterse en líos.
Terrible.

"Le Métèque" de mis veranos

*Faro del Cap de Ses Salines, Mallorca

Como siempre el calor además de ponerme de muy mala leche al mediodía, me pone muy cachonda. En todos los sentidos. Pero sobre todo cachonda en el sentido de juguetona, pilla, con ganas de ser una adolescente. Como decía mi sabio y viejo amigo Manolo "quien tuviera mi edad y tu cuerpo"! Volver al 88 con la experiencia de estos 20 años, qué gozada!

¿El verano te da ganas de no pensar en nada más que en olor a campo? ¿De salir y mirar al mar, ver gente, bañarte en pelotas en una playa de madrugada?

Soy una persona muy afortunada, con unas cuantas putaditas de la vida más menos toreadas, en cualquier caso muy afortunada. Pero a veces siento nostalgia de las cosas que hecho pero también de las que no he hecho y ahora haría en las mismas circunstancias.

Pasado el tiempo veo que escogí caminos que al final resultaron ser "correctos", pero también me doy cuenta de la gran influencia que decisiones puntuales acaban teniendo en el recorrido de la vida, es como una pequeña desviación de décimas de grado en la trayectoria de un meteorito que acaba modificando el big-bang, cambiando la naturaleza de tu vida.
¿Debería haberlo invitado a desayunar aquella mañana? ¿Porqué me fui de la fiesta? ¿Y si esa noche según me bajo del coche no lo encuentro?
Son las pequeñas cosas que si piensas que no tienen una gran importancia, que sepas que van construyendo tu vida.
Al final mis veranos Atlánticos me saben a Mediterráneo. Y casi nada me suena tan Mediterráneo como esta canción. Un egipcio de origen griego cantando en francés ;-)

Como siempre disfrutadlo! (tenéis el link abajo en el título de la canción, pero os aconsejo abrir otra pestaña y leer la letra* al tiempo. Algún día aprenderé a hacer todas estas cosas, o no :-D) .
*La letra en francés y español

LE MÉTÈQUE (George Moustaki)

Avec ma gueule de métèque,
De juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents,
Avec mes yeux tout délavés
Qui me donnent l’air de rêver,
Moi qui ne rêve plus souvent,
Avec mes mains de maraudeur,
De musicien et de rôdeur
Qui ont pillé tant de jardins,
Avec ma bouche qui a bu,
Qui a embrassé et mordu
Sans jamais assouvir sa faim

Avec ma gueule de métèque,
De juif errant, de pâtre grec,
De voleur et de vagabond,
Avec ma peau qui s’est frottée
Au soleil de tous les étés
Et tout ce qui portait jupon,
Avec mon coeur qui a su faire
Souffrir autant qu’il a souffert,
Sans pour cela faire d’histoire,
Avec mon âme qui n’a plus
La moindre chance de salut
Pour éviter le purgatoire

Avec ma gueule de métèque,
De juif errant, de pâtre grec
Et mes cheveux aux quatre vents,
Je viendrai ma douce captive,
Mon âme soeur, ma source vive,
Je viendrai boire tes vingt ans
Et je serai prince de sang,
Rêveur, ou bien adolescent
Comme il te plaira de choisir
Et nous ferons de chaque jour,
Toute une éternité d’amour
Que nous vivrons à en mourir.
Et nous ferons de chaque jour,
Toute une éternité d’amour
Que nous vivrons à en mourir.

Traducción (como siempre, es una traducción libre, pero que quiere mantener el sentido y el sentimiento)

EL EXTRANJERO

Con mi cara de extranjero
De judío errante y pastor griego
Y mis cabellos al viento
Con mis ojos desleídos
Que me dan aire de soñador
Yo que ya apenas tengo sueños
Con mis manos de ratero
De músico y de trotamundos
Que he robado en tantos sitios
Con mi boca que ha bebido
Que ha abrazado y ha mordido
Sin jamás saciar su hambre

Con mi cara de extranjero
De judío errante y pastor griego
De ladrón y de vagabundo
Con mi piel que se ha curtido
Al sol de todos los veranos
Y todo lo que usa faldas
Con mi corazón que hizo
Sufrir al mismo tiempo que sufrió
Sin por ello hacer historia
Con mi alma que ya no tiene
Ninguna opción de salvación
Para evitar el purgatorio

Con mi cara de extranjero
De judío errante y pastor griego
Y mis cabellos al viento
Vendré, mi dulce cautiva
Mi alma hermana, mi fuente viva
Vendré a beber de tus veinte años
Y seré príncipe de reyes
Soñador, o adolescente
Como tú quieras elegir
Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos hasta morir
Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos hasta morir

"Ipone" en las pateras

Nada más lejos de mi intencion que hacer de este blog “uno más en medio de un enjambre de comepollas tecnológicos” pero hoy la tecnología se convierte en hecho social: Telefónica lanza el IPhone!

¿Qué puede estar pensando alguien que ha hecho cola desde ayer noche? ¿Qué puede tener dentro de su cabeza a parte de gilipolleces y el gran marketing de la marca?¿Cúal es el valor diferencial que obtiene desde hoy si consigue el aparato?

¿Los primeros 50 pringaos, están pagados por Apple?¿Qué más da tenerlo hoy o mañana en caso de que lo necesites para algo?

Me decía hace un par de días un amigo con un gran puesto en un banco que “correrá sangre por las calles con la que se nos viene encima” ¿Es la compra de una chorrada convertida en el “must” de los teléfonos un refugio para el miedo?

Yo personalmente pienso que este tipo comportamiento es del que recogemos estos lodos.

Sin ánimo de ser eco-sostenible-pueril y tampoco demagoga, me sigue costando mucho entender cómo en un país al que se le acerca un periodo muy complicado, con la gente aún llegando por miles en los aeropuertos y muertos por mar creyendo que esto es la tierra prometida; tengamos el lanzamiento del IPhone en la portada de toda la prensa nacional.

¿Cuándo empezó esta mentira? ¿Cuándo nos la creímos? Y lo peor ¿Porqué la gente se la sigue creyendo?

Intento entender la vida de los demás, de verdad con profundo respeto, pero este tipo de comportamientos me llevan a extremos en los que nunca quería haber estado, me hacen dudar terriblemente sobre la capacidad del personal que me ha tocado en gracia en el camino.
Cada vez más me gustaría volver a los años 60, vivir movimientos que quizás eran también mentira, pero cuando menos provocaban avances sociales; pero no, me ha tocado vivir una época en la que sólo muy ocasionalmente la gente se moviliza por un bien común que por cierto pasa rápidamente, en cuanto la portada del periódico cambia la causa tan coreada desaparece, es olvidada y a otra cosa.
Fast food, peluquerías express, tintorerías express, lentillas de usar y tirar, coches para 4 años por leasing, novios de un polvo, trabajos de 2 meses, triunfos por lotería sin esfuerzo, médicos importados para urgencias de niños mimados con 2 décimas de fiebre y causas justificadas por una portada de consumo diario. Vivan las tragedias gracias a la CNN!
Las últimas veces que vi a la gente movilizarse por orden temporal: Triunfo de la selección en la Eurocopa, algún triunfo de chavalitos con novias modeletas grandes héroes de la era en la liga, manifestación después del 11M juzgado y nunca aclarado, manifestación por Miguel Angel Blanco con una ETA que volvió a tener apoyos sin que nada hubiese pasado 2 días más tarde.
Se acabó, ya hemos cumplido con los movimientos en pro de las causas.
Ya tenemos justificación para hacer cola toda una noche para comprar una mierda de aparato con un valor que podría evitar que 3 tíos cruzasen el estrecho cada año.

Al final tengo que ser demagoga.

Princesas destronadas

Esta tarde he visto a una novia saltando las obras de Gas Natural en Bravo Murillo. Pensé que los juzgados de Plaza de Castilla estaban cercanos y que acababa de salir de allí, pero el semáforo en el que estaba parada debía estar como a 5 manzanas.
5 manzanas de calle atestada con obras en la acera caminando vestida de novia, con ramo en la mano, un novio con los papeles del matrimonio en la mano a su lado, una familia vestida de fiesta caminando detrás.
¿A dónde puede ir una novia así a las 6 de la tarde en un Madrid de verano?
¿Puede funcionar un matrimonio que empieza un jueves de Julio en esas circunstancias?

Me la imagino contándole a sus hijos su boda:
"Nos casamos en 10 minutos con un funcionario que leyó los artículos correspondientes del código civil. Recuerdo que era calvo y muy amable.
Tu padre y yo nos fuimos con los abuelos a tomar unas cañas a Tetuán. La calle estaba completamente llena de gente que compraba en las rebajas y era imposible caminar saltando los agujeros de las cañerías.
Yo iba vestida de novia, de largo, con un ramo primaveral en tonos lilas. Tu padre emocionado llevaba una carpeta con gomas de color verde con el certificado sellado dentro. La apoyó en la barra del bar de pinchos y la mojó con el cerquillo del vino del abuelo, desde entonces siempre ha tenido este olor a priorato."

¿Es este un fast-matrimonio? ¿Un matrimonio basura? ¿El drive-in de los matrimonios?

¿Alguna vez esta mujer pensó en casarse así? ¿Soñó cuando era pequeña con su traje de novia arrastrado por los agujeros de Bravo Murillo? ¿Su padre se imaginó no-padrino de una boda de cañas por Tetuán con 8 invitados?

Debería estar prohibido casarse un jueves en Madrid a las 6 de la tarde.

*Mi admirado también tiene algún momento de reflexión sobre el mismo tema. Disfrutadlo.

Vivan los tocapelotas!

Reconozco que disfruto con la polémica. Soy una tocapelotas en busca de personajes susceptibles, tengo que reconocerlo.

Normalmente cuando uno tiene este vicio, en mi caso espero que no insultante, sino únicamente "removedor"; busca contrincantes que vivan en la sanísima condición de la duda y evita contrincantes "categóricos".

¿Cuándo dejaron las escuelas de enseñar el placer de la retórica? ¿Cuándo se dejó de discutir en los cafés con el único objetivo de discutir?

Dentro de mi cultura, gallega, existe una norma no escrita (positiva o negativa), una especie de estigma del comportamiento, por el que las cosas que se dicen, se dicen para ser interpretadas con todas sus capas, pensando en lo que se deja de decir, buscando el motivo por el que se dice o no.
Quizás siempre desconfiando o respetando la inteligencia del "contricante" por defecto.
Por lo tanto el que las escucha debería tener en cuenta la posiblidad de que sean una verdad completa, una verdad parcial, o la única verdad que en ese momento puede ser capaz de expresar alguien.
¿Es una cultura defensiva? ¿Desconfiada?
No lo se. Pero sin duda es una cultura que disfruta con el lenguaje y que sobre todo disfruta con la discusión.
Soy una convencida de que la discusión es fuente de salud mental, siempre y cuando el que está del otro lado sea capaz de entender que en el fragor del debate no existen implicaciones personales, que no importa quien seas, que no se busca el ataque; simplemente se disfruta discutiendo.
Pues últimamente me resulta encontrar nuevos personajes para mi hobby.
No hay más que categorizaciones sin salida, que en mi opinión son aburridísimas
¿Para qué plantearle a alguien una discusión sin salida?
¿Dónde está el juego de la negociación? ¿No hay trampas? ¿Ya no existe la dialéctica?
¿O los únicos "dialécticos" que nos quedan deben ser elegidos entre la lista de pedorros pedantes autodenominados intelectuales (quien no recuerda en esta frase al "rey del pollo frito") o la lista de "tertulianos a sueldo de cualquier lobby" de las mañanas de la radio?
Qué triste panorama. ¿Es este el motivo por el que la gente en general ha perdido la costumbre de discutir y por eso ya no saben hacerlo? ¿Porque no hay referencias?

La verdad, cada vez más veo que existe una falta de base cultural y no hablo de lectura que también, sino mucho más de formación personal.
¿Tenemos a las generaciones más formadas de toda nuestra historia convertidos en analfabetos funcionales? ¿Cómo es posible ser joven y no idealizar? ¿Porqué esta apatía generalizada? Condena al que proteste! Condena al que levante el dedo para decir que esto no funciona! Cortenle la mano al que dude!
¿Son todos víctimas de la Logse o de sus padres? ¿Son víctimas o aspirantes a seguir "chupando" del sistema hasta que dure?

Mejor no plantearselo, cualquier día me detienen.

Aquí un regalo: Era el objetivo tocar o despistar? :-D

Los vividores de cuentos ajenos

Cuando uno tiene la buena o mala suerte de nacer con responsabilidad sólo le cabe aceptar que pertenece a ese porcentaje del mundo, el número lo desconozco, cuya misión es soportar ladillas que se suben a su chepa desde que nace.

Hace muy poco tiempo descubrí que los demás, en general, no son responsables: Una vecina sin problemas económicos ni mentales que todos todos los días pide un ingrediente que se ha olvidado de comprar, un presidente de asociación que no repara averías, una madre que siempre tiene que hacer llamadas cuando está con sus bebés, una voluntaria para la organización de algo que acabo organizando yo por falta de comparerecencia de la sudodicha...al final si junto todas las anécdotas y miro hacia atras, veo que mi tracking de individuos procranistadores, ladrones, gorrones, vampiros que "no se ocupan" porque han detectado sangre responsable fresca, constituye una nómina inmensa en mi vida.
La de salarios, comidas, méritos que fueron ajenos o tiempo para mis propios hijos que he pagado, por culpa de no darme cuenta que el mundo está lleno de caraduras que no se esfuerzan lo más mínimo en cuanto detectan trabajo ajeno!

¿Debo creer que "Dios" me lo recompensará? ¿No es eso dejarle el trabajo a otro? :-D

Obviamente más me vale no torturarme, al fin y al cabo no tengo ninguna intención de dejar de cumplir diariamente con todas aquellas cosas que considere que son mi obligación, calentamiento global incluido. Pero ¿Debería ponerles trampas a los vagos? ¿Debería dejar que se caigan solos o que se "enganchen" a otro?
¿Es nuestra obligación cuidar de todo cuanto descerebrado nos rodea bajo el epígrafe de "ya sabes como es"?
Coño, pues si yo se como es, que se entere él también y que se esfuerce! Como hacemos todos...
¿O no lo hace nadie y soy yo que tengo un punto masoquista, una extraña pasión por complicarme la vida?

Imagínate que al final de la vida te das cuenta que tanta responsabilidad, tanto cumplimiento, tanto currar y los que más años viven, a costa de los bobos que nos creimos el cuento, son los vagos.
¿Nos engañaron al educarnos?
¿Vivo en un Mundo Féliz hipnotizada, creyendo que no hay nada más y resulta que todo esto es sólo un gran "decorado" para que los "listos" se toquen las pelotas a mi costa?

Los psicópatas son una de mis grandes pasiones y hace algún tiempo leí un libro en donde al reflejar los rasgos de una mente psicopática, describía una serie de indicadores "de bolsillo" para distinguir al enfermo que tu perfecto vecino lleva dentro (a quien le interese el tema le recomiendo al maestro Vicente Garrido).
¿Alguien conoce las alarmas del vago compulsivo? ¿Qué nombre tiene la enfermedad de ser la rémora de la consciencia de otros? ¿Es la inmoralidad la base de los dos problemas?

Para quitarle hierro al tema, que al final, me da igual, peor para ellos; aquí un ejemplo de gente que hace todo lo contrario: los bosé, siempre creando. Solos.

Vida agridulce

Hace algún tiempo un "anónimo" me comentó un post.
Lo de anónimo ya no me gusta, por él/ella y su falta de coraje, pero ese es un camino que cada uno escoge libremente y que yo respeto.
En el comentario "reprochaba" mi condición de protestona profesional, y la verdad, me hizo pensar. Estuve unos días dándole vueltas a la idea de si es más importante protestar o actuar,
rezar o ir de misiones,
aceptar que la vida pase como llegue o intentar domarla,
¿conformarse es una buena opción?
¿mejor no enfrentarse "por si acaso"?
¿"cállate no sea que..."?
¿no te muevas, que no sales en la foto?...

Finalmente mi maestro Sabina me vuelve a dar la razón (escúchalo):

"Noches de boda"

Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,

Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.

Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.

Que no se ocupe de tí el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.

Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

Verdi, el Chikilicuatre y el placer enlatado

El otro día leía una entrevista a Eduardo Mendoza, del que no he leído más que "La verdad sobre el caso Savolta" hace ni se sabe cuantos años. En la casa de Perbes no había demasiado material de lectura y yo me lo leía todo, sin filtro (y cuando lo acabé, me hice socia de la biblioteca de Pontedeume).

Lo cierto es que su punto de vista sobre la literatura actual es muy coincidente con el mío: No he leido los "códigos da vinci" de los últimos años, ni pienso perder mi poco tiempo de lectura en ello. Hace años conseguí finalizar los patéticos "Pilares de la Tierra" y decidí que para perder el tiempo así, mejor veo "Betty la Fea" después de comer y al menos es una actividad que me permite hacer cualquier otra cosa en simultáneo.

¿Cuándo exactamente llegó el fenómeno McDonnals a la literatura? ¿Desde cuando existen las marcas de usar y tirar en las letras?
¿Fue el primero Harold Robbins? Por cierto, me encantaba a los 14 años, es bueno, y mejor para leer con una sola mano.
¿Stephen King? Repetitivo, aunque con obras más que considerables. Si hubiese dejado su carrera en El Resplandor, habría sido suficiente.
¿O ya era algo así, en su contexto, el absolutamente genial Ave Fénix? Genial, con vida de vendedor de best sellers del Siglo de Oro.

¿Cual es la línea entre la literatura im-pres-cin-di-ble en cualquier cena que se precie y la literatura de verdad, la de calidad?
¿Es algo bueno, si se lee mucho? ¿Son las ventas las que definen la validez de una obra? ¿Quién es el listo que decide el límite? ¿Los críticos untados? ¿Los intelectuales partidistas? ¿O quizás la "democracia" de las ventas mediatizadas?
Los puristas dicen que Verdi era un cantamañanas, y aquí el mayor ejemplo que ponen para demostrarlo, pero lo cierto es que popularizó el arte. Y a mí, me encanta.
¿Es el Va Pensiero comparable al Chikilicuatre?

Creo sinceramente que somos víctimas de un mundo intencionadamente complicado para ser vendido:
a) No es posible tanta oferta de creatividad y que sea toda buena.
Hay que producir rápidamente bienes que se consuman con facilidad y que se olviden con facilidad. Y si no se olvidan, los llevamos al cine.
b) Hay que facilitar el consumo.
Hay tanto, que la gente prefiere lo facilón. Es la consecuencia de la cultura del "no esfuerzo".

¿Está el consumismo acabando con la cultura tal y como la concebíamos cuando nos educaron? ¿Pretenden anestesiarnos la inteligencia? Sin duda.

No hay más que pensar que todo es lo mismo: Consumo exacerbado que no produce más placer que el de consumir. El consumo en sí mismo es el fin y no el medio.
¿Qué huella puede dejar en la mente de alguien "Los Pilares de la tierra"? ¿Y Rosa la de Operación Triunfo? ¿y Victoria Beckam? Pues la misma que la colección primavera - verano del 1998 de Zara. Ninguna. Basura de usar y tirar.
La carrera hacia el último gadget está presente en todas partes.

¿Y el sexo? El primer mercado de consumo del mundo.
Pues igual o peor:
Todos convertidos en unos Master&Johnson de todo tipo de posturas y juegos en sus coños de diseño , todos unas máquinas del placer propio y ajeno y si no lo eres cállate!, todos enganchados a las nuevas relaciones sin relación, todos con normas, normas para tocar, normas para relacionarse, normas para disfrutar, preparaciones innecesarias, protocolos, productos, juguetes, cremas, lencería de marca, piercing ...pero cuidadito con el compromiso o la emoción, cuidadito con ponerse en el lugar del otro, el placer es placer en la medida en que YO lo proporciono...la sociedad del individuo llevada a su extremo...Con tanta complicación es imposible enamorarse, por Dios!
¿Qué hacen los jóvenes para ser "normales"? ¿Cómo evadirte del este mundo de consumo de placer vacío?
Volvamos todos a los pajares, YA! Volvamos a Susana Estrada y a la época en la que los pechos naturales se llamaban "domingas".

Yo por si acaso, releo las Novelas Ejemplares.

La matrioska de vidas ajenas

Esta mañana Madrid se ha despertado vestida de primavera, puedo ver su lado de golfa, de gran ciudad llena de miserias, pero es primavera.
Conduciendo mi coche hacia el vivero no apto para alérgicos al polen, con la esperanza de llenar mi casa de campo, escuchando a todo volumen a un Sabina no apto para carcas; he recordado lo mucho que disfruto escribiendo y lamento mi incapacidad para hacer lo mismo con la música. Me encantaría ser un trovador, dedicarme solamente a cantar lo que veo todos los días.

¿Deberíamos abandonar todas nuestras ambiciones para dedicarnos a perseguir sólo aquello que nos hace disfrutar? ¿Seriamos más felices conformándonos con la nada de los pequeños placeres y renunciando al "éxito"?
Qué levante la mano el valiente que sea capaz!

Mis días están llenos de las historias de otros. Siendo niña decidí copiar al protagonista indirecto de una historia que lei: Un hombre cuya vida consistía en recibir a gente que tenía algo que contar. Un coleccionista de historias anónimas.
Así me gustaría vivir a mí, sentada en casa, con café siempre preparado para escuchar las historias de los que quieran venir a compartir. Sin nombre. No me importan los nombres, yo sólo tengo la curiosidad insaciable de escuchar historias cotidianas. Mi historia es la historia del que no tiene más historia que la que otros le cuentan.
¿Podemos vivir muchas vidas en una a través de otros? ¿No es eso al fin y al cabo lo que hacemos cuando leemos una novela o disfrutamos una película? ¿Es eso lo que busca el que se droga?
¿Qué es mejor: El onanismo permanente de imaginar nuestra vida o el placer compartido de escuchar la de otros?
Quizás lo que pasa es que soy una vaga que no quiere soñar!

En realidad sueño mi vida pensando que soy como una matrioska llena de vidas ajenas. Y es suficiente.


Buf! Tengo que hacerme mirar esto de las perspectivas quíntuples. En cuanto mi amigo, el de las polvo-vacaciones vuelva, le pido cita con su hermano. Es psiquiatra. El hermano.

Hamburguesas pagadas disminuyen deudas

Esta mañana una enfermera mileurista soltera y cincuentona ha preguntado donde comprar un bolso de 500 euros, mientras gritaba: Es el nuevo modelooooooo!

Colas de padres de niños que pueden pagarse seguro médico privado, tardando el doble de tiempo que en una consulta de la seguridad social, para ser recibidos por aburridos galenos en prácticas a 5 euros la hora.

Dos horas más tarde una mulata con culo de mulata y tetas de mulata, intentaba disimular el asco ante la cara de un salido que le doblaba la edad, en un Burguer King al lado de un outlet de ropa a 1000 euros. El local olía al sexo de él. Sexo sin lavar. Sexo de asqueroso pajero que se ha importado a una esclava que lo soporte. Puta a jornada completa. Puta respetable.
Normalmente el asco que me producen este tipo de locales en sí mismos, habría superado al asco de un salido; pero mirando su cara podía imaginar su olor y lo único que he podido hacer es intentar no tocar nada. En un momento dado me he visto forrando de asquerosas servilletas la mesa, la silla, los laterales mugrientos de miles de gotas de tomate artificial sedimentado por el sol de Madrid seco.
Desde siempre he tenido la sensación de ser capaz de imaginar la sexualidad de la gente que tengo cerca. Veo a los aburridos, a los vergonzosos, a los acomplejados, huelo a la gente que le pone la caña dura, tengo la certeza que la cuarentona aburrida que vive enfrente es una bomba sexual con tendencias dominantes incontrolables. Se sin ninguna duda que ese conocido tiene una querida de las de toda la vida al mediodía, su mujer le gusta, pero hay cosas que no le pediría.

¿Hay algo en el físico de una persona que explica su sexualidad? ¿Existe algo intuible que nos dice los comportamientos sexuales del personal o soy yo que estoy como un cencerro y me lo imagino todo?

El asqueroso dio por finalizada la comida de fast food y poniendo una evidente cara hacia lo siguiente que le iban a comer, se levantó. De primero.
Ella al pasar por mi lado, me despidió con un "buenas tardes" y una sonrisa. Solidaridad. A ella también le pasa lo mismo que a mí. Ve las almas con su sexo. La diferencia es que yo sólo como hamburguesas cuando quiero.
Suerte compañera, que sea sólo un ratito!

Palabras moribundas

Hay palabras que dejan de usarse.
Muchas de ellas "se pasan de moda", no corresponden a la cultura de ese preciso momento y aunque permancen, pasan su particular "lifting" de significado. Miles que han sido confinadas al Pateón de los Ilustres del léxico después de no resultar aptas para su continuidad en el diccionario. Simplemente son obsoletas porque el término se corresponde con un uso desaparecido.
El significante se queda sin significado. Curioso.

No pretendo en absoluto hacer un análisis académico del tema, temeridad que no estoy ni mucho menos en condiciones de permitirme, ni siquiera como aficionada, pero me interesa mucho la fotografía de palabras moribundas que me da este momento.

Hay estudiosos y aficionados a la filología que dedican su vida al estudio de una lengua, aquí un ejemplo divertido; pero la recopilación en sí misma tampoco me interesa, a mí me fascinan las dobles visiones de las cosas, mi particular mundo "de Escher":
La imagen de un edificio reflejado en la ventana del otro lado de la calle es casi siempre más interesante que la directa.
Las puertas cerradas si tienen una fisura o una cerradura antigua por donde meter una cámara, son una búsqueda de tesoros y una desilusión cuando están abiertas.
Las cosas pensadas para ser vistas en grandes proporciones (un gran puente) tienen siempre pequeñas uniones de centímetros de impactante belleza.
Las personas según otras las imaginan.
Las realidad de las vidas cuando escuchas las interpretaciones de sus protagonistas.
Tu perfil en una foto.
Las estaciones del Via Crucis en la habitación de Arnolfini (búscalas y disfruta de este enlace!)
Los espejos cóncavos o convexos.
Las gafas para ciegos.
Las drogas.
Las puertas sin manillas.
Los caminos cortados.

Los significados que conoces pero que no existirán más.

¿Las palabras que se mueren por el desuso podrían ser resucitadas?

¿Porqué ya no hay plañideras?¿Es porque la gente no conoce el significado o porque ya no existe el duelo como tal?
¿Porqué nos empeñamos en no llamar a las cosas por su nombre?
Las crisis son "correcciones", los maltratos "violencia machista", el "suspenso" de unas notas un término inexistente tanto en su significado como en el significante; y el fracaso... si has conseguido leer fracaso y pensar en algo más que en ti mismo o en dinero, te invito a una caña!

Cuando una cultura hace desaparecer los términos que identifican al dolor, cuando los entierra, esto no significa que la pena no exista; simplemente "no está de moda sufrir". Nuevamente las fascinantes mentiras colectivas.

Somos el ¿segundo? país del mundo en consumo de psicofármacos (palabra muy de moda) en adultos y el tercero en prescripciones a niños.

Ineducados sí, pero votantes

¿Hasta qué punto una persona está condenada, sin solución, a no tener una educación por el lugar en el que nace? Eterna pregunta.

Esta tarde me he ido a uno de los múltiples museos “interactivos” que existen en Madrid. El panorama era de lo más diverso, siempre considerando una constante: Padres preocupados por dar a sus hijos un ocio aceptable y nada facilón. Al fin y al cabo personas preocupadas por la educación de los niños que no caen en la inefable trampa de la televisión hipnotizante.

Tengamos en cuenta varios factores que obligatoriamente cumplen todos ellos:

-Son proactivos y curiosos, no sólo eso, sinó que disfrutan transmitiendo esos valores

-Se han desplazado, no se conforman con otras opciones más cercanas-

-Han averiguado los diferentes talleres y actividades que existen en función de la edad de los infantes
- Han pagado después de esperar una cola de escándalo
- Se han arriesgado a llegar y no poder entrar (no se admiten reservas)
- Son pacientes y valoran lo suficiente la actividad como para tragarse griteríos y multitudes.

En definitiva están dispuestos a sacrificarse e intentan de forma tan activa como responsable, dar una formación adecuada a sus hijos.

Pues bien, educan niños condenados. Ya se que suena a pijería terrible y lo va a seguir haciendo diga lo que diga a partir de ahora; aún así, me explico.

Un niño no debe gritar a su padre: “Machooo, donde andas, pasas de míiiiii”. El padre no debe irse y dejar al niño de 8 años solo. Las niñas no deberían vestirse de adultas desde los 5 años. Todo el mundo sabe que decir “máma”, lo siento, suena mal. Las madres no deben recolocarse tangas disimuladamente por más que le aprieten los esfínteres. Se deja salir antes de entrar. Las faldas implican cerrar las piernas y si no te gusta, ponte pantalones. Los zapatos, independientemente de su precio, deben estar limpios...

Lo se: parece que estoy a un párrafo del manual de la Sección Femenina. Pero es que la gente funciona así. Y sus hijos también. Y no deberían.

Hay hábitos sutiles, comportamientos y gestos, expresiones que no deben ser usadas y acentos que marcan. Finalmente y sin entrar en teorías sociolingüísticas o de estructuras sociológicas de la España contemporánea; simplemente es una realidad que existen “manuales de sociedad” sin los cuales, lo siento, no es posible entrar en muchos círculos.

¿Es importante preparar a un niño para que tenga acceso a todos los círculos?

En principio no parece necesario hacer “hijos pijos”, sin embargo la realidad es cruel y si consideramos que la igualdad de oportunidades debe ser absoluta, y yo así lo creo, no deberíamos subestimar que puede ser mentira sin una educación completa.

¿Es cierto que existe el reconocimiento “one of us”? ¿Es cierto que abre y cierra puertas?

Es completamente cierto, y hoy, completamente independiente de apellidos, orígenes o fortunas. Está basado únicamente en educación y formas.

Cuando tanta gente tiene acceso completo a una buena educación ¿Cómo es posible que siga habiendo tantas diferencias? ¿En qué nos estamos equivocando? ¿Está la gente ciega?

¿Será posible que después de tantos años de rojerío tenga que admitir una completa imposibilidad para mi personal ilusión del comunismo cultural? ¿O quizás debo admitir que no es más que comunismo de "para todos igual de escaso"?

Ya se que suena a pijería y lo siento, pero de verdad creo que de seguir en esa línea, si no son capaces de ver las diferencias; estos niños tendrán siempre un techo de cristal por muchos “masters” que se paguen.

Triste pero cierto.

Tampoco se de quien es la culpa. Podemos tirar piedras “contra sistema”, podemos tirar piedras contra los educadores, padres, sociedad, …el materialismo, el consumismo, los grupos de poder, los yanquis, los que mandan son siempre los mismos…Chorradas.

Es la gran mentira del Estado del Bienestar. Nos hemos conformado con un coche-tumba, pisito en cadena perpetua y chocolate de vacaciones del INSERSO con pensiones de mierda para viejos a cargo de sus familias, con nietos emancipados en pisos de alquiler a precio nuevamente inflado a costa de los nuevos subsidios. Y en guerra, que como no nos toca en casa y a los soldados los mandamos "en son de paz", todo va bien.

Y mientras tanto, ineducación como tabla rasa. Aquí nadie destaca ni para bien, ni para mal. Todo gris. Todos votantes.

Igual de triste e igual de cierto.

Pues yo me cago en la LOGSE y en todos sus pcs por cada x alumnos. Y doy gracias cada mañana por poder pagar la libertad de no sufrirla. Al final, una buena educación la sigue pagando el que puede y/o quiere pagarla.

Aún más triste y aún más cierto.

En alguna ocasión veo muertos

Chateaba con mi amiga Mayte y discutíamos si las múltiples casualidades de su vida tienen alguna lógica, alguna base parapsicológica o son simplemente casualidades.

Mayte está a punto de aceptar la teoría de su compañera de cigarrito según la cual el mundo tiene las "almas contadas" y "equitativamente repartidas":
- A cada uno nos tocan x almas (el factor de reparto lo desconozco),
- a las que encuentras una y otra vez en función de las etapas de la vida.
Es como una permanente permutación de elementos. Eso sí, recordemos que siempre los mismos, detalle importante.

¿Significará esto que tenemos una imposibilidad primigenia por la que debemos intentar una y otra vez, encontrarle algún significado a nuestra relación con los distintos pedorros con los que nos topamos a lo largo de la vida?
¿O da igual que maltrates a tu marido? Al fin y al cabo no le queda más remedio que seguir soportándote :-D

Suponiendo toda esta teoría verdad, implicaría que tenemos alma.
Y si tenemos alma, el alma debe ser inmortal.
Y si es inmortal, ¿voy a tener que seguir con los mismos personajes una vez muerta, para bien o para mal?
¿Será este el verdadero infierno?¿O es eso precisamente, el cielo?
¿Es la vida entonces un "Día de la marmota"?

Me voy a ir mis orígenes gallegos. Allí todo es más simple.

De todos es conocido que por otra curiosa ley, en este caso de la genética (y de la niebla permanente que confunde un huevo), los gallegos "vemos muertos" en una alta proporción si se nos compara con otras culturas.
Me centro en mi aldea, Perbes, con una iglesia del siglo XII (San Xoan) con sus vecinos enterrados allí desde tal fecha. Mis vecinos llevan sin descansar 9 siglos, pues el cementerio a 20 metros de las vías del tren, es el camino a la playa, la bajada natural hacia las casas y además es la parte trasera del campo de futbol - "campo de la fiesta". En otras palabras: Escuchar las orquestas de las fiestas de verano a 5 metros toooodos los años, durante 900.

Si pienso la cantidad de almas que andarían paseando aún por allí, debo decir que considero la teoría completamente improbable: Los muertos igual que los vivos, te los encuentras por casualidad en los caminos mirando a sus nietos del otro lado de la ventana, vienen a decirte algo importante justo en el momento en el que se van, o como eran unos tocagüevos de vivos, pues lo siguen siendo de muertos; pero de lo que no tengo ninguna duda es que la mayoría siguen su camino, el que sea.
De no ser así, me habría pasado los veranos con la playa llena de fiambres en vez de madrileños!

Si las almas formasen parte de una política de "cuotas paritarias", habría legislación al respecto de tamaño overbooking!
Yo ya estoy llamando al 900-quítenme a mi muerto-321-ya. Si funciona, os aviso.

Era tan pobre que no tenía más que dinero

La semana pasada confirmé la más pura y cínica forma de machismo reencarnada en Millán Astray vestido de multimillonario socialista!

Tengo la magnífica suerte de vivir en un entorno muuuuyyy acomodado.
Como pasa en todos lados, me he relacionado casi siempre con gente en el mismo entorno, por lo que mis amigos, en general, han tenido las mismas ventajas que yo.
Dentro de los grupos, como también sucede siempre, hay gente que aprovecha los beneficios a su favor, otros que no lo hacen, unos que los mejoran y otros que se pierden, tienen mala suerte o que simplemente son unos vagos. En mi caso, creo que he aprovechado razonablemente bien las ventajas que se me han ofrecido y sinceramente me he currado muy mucho lo que tengo.

A los 16 años empecé a trabajar y desde entonces nunca he parado. Podría vivir estupendamente bien de mi padre, de mi suegro, de mi marido, de un puestecillo de trabajo de media jornada en alguna empresa de "amiguetes" bien colocados...pero mi extraña naturaleza me ha dotado de un culo inquieto que me impide dejar que la vida pase sin actuar. Simplemente, no puedo parar.

A estas alturas de mi vida, lo que opinen otros sobre mí simplemente me la sopla; ahora bien, una cosa es lo que opinan otros sobre mí y otra muy diferente es lo que dicen otros sobre mí.
Soy una persona extremadamente respetuosa con las opiniones y con las vidas ajenas. Juzco poco o nada. Jamás cotilleo. Nunca he revelado un secreto. Me importa un bledo que a mi vecino le guste que se la pique un pollo vestido de cabaretera, me da igual, me parece fenomenal siempre y cuando respete los derechos del pollo.
Ahora bien, si me injurian, si hablan de mí sólo por un segundo de forma falsa; entonces señores, empieza la guerra.
La semana pasada me encontré de frente con la peor forma de machismo: El que se va de progre y proclama públicamente hasta la saciedad su caracter progresista, cuando debajo de la primera capita de barniz no hay más que un fascista reconvertido por las circunstancias (se entiende, ahora se gana más pasta haciéndose de una ong: el buen rollo, vende).
¿Qué es peor que Chaves sea votado y por lo tanto llamado demócrata, o que Fidel hable de socialismo en la dictadura?
¿Qué es peor un país que lleva a juicio a su Presidente por negar que se la chuparon (mentir a sus ciudadanos al fin y al cabo), o un país que admite una mentira de Estado "porque tenía buena intención"?
¿Qué es peor declarar la creencia en el liberalismo extremo, o declararse "emprendedor por el bien de la humanidad"?
¿Qué es peor un machista declarado, o un progre de pastel que justifica una decisión profesional con un "su marido rico la mantiene"?

Lo peor es la prostitución de las ideas. Y aún peores son sus clientes.

Lo único que me paga a mí el dinero, es mi libertad para ser honesta.

La resaca con sentido común

A veces las resacas producen efectos extraños.
En este caso el alcohol ha despertado en mi cerebro emociones que la disciplina había frenado con acierto en días pasados.
Mañana será otro día.
Pero tengo un agujero en el corazón.

La excusa automática

Señores y señoras, el Circo del Mundo se ha superado a sí mismo nuevamenteeeee!
Desde las indias y para Ustedes hemos conseguido el nuevo invento que no revolucionará el mundo, que no hará más féliz su existencia; pero que sin duda contribuirá a su adaptación a este nuevo mundo de cartón piedra: En exclusivaaaaa, "La máquina de excusas".

¿Que qué es este aparato concretamente? Se lo voy a explicar.
Podrán comprobar que el aparente mando a distancia tiene 6 botones. Cada uno de ellos emite un sonido: una cafetera sonando, un niño llorando, un timbre, su mujer llamándole...
Caso 1
¿Le llama el típico amigo pesado que acostumbra a contar su vida con todo detalle? Apriete el Botón a.
- "Pepeeeeeeee, ven ahoraaaaaaa".
La voz de su mujer
- Uf, Juan lo siento te tengo que dejar, María me llama, ya la oyes.

Caso 2
¿Ha descolgado el móvil sin mirar el número y descubre a su jefe que pidiéndole un trabajo extra de domingo por la tarde "para ayer"? Apriete el Botón b.
- Golpe seco seguido de llanto desgarrador de niño.
- Arrggg, mi hijo, mi hijo, qué pasa Manolitoooooo, mi hijo, te tengo que dejar, te tengo que dejar, mi hijo...tuut- tuut-tuut


Antes de que el Gran Sabina hiciese de trovador de siglo terminando, empezando el siglo el Gran Santos Discépolo ya pensaba lo mismo que nosotros dos (Sabina y yo :-))

Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un desplieguede maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaosen un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...
¡Hoy resulta que es lo mismoser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,colchonero,
rey de bastos,caradura o polizón!...
¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Boscoy "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...
¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata,
que el que cura
o está fuera de la ley...


Se escribió en 1934, en Argentina. Supongo que no es una casualidad :-))


Al final, Julio Iglesias será un filósofo:

La vida sigue igual

Unos que nacen,
otros morirán;
unos que ríen,
otros llorarán.
Aguas sin cauce,
ríos sin mar,
penas y glorias,
guerras y paz.
Siempre hay
por qué vivir,
por qué luchar.
Siempre hay
por quién sufrir
y a quien amar.
Al final
las obras quedan,
las gentes se van.
Otros que vienen
las continuarán...
¡La vida sigue igual!
Pocos amigos que son de verdad;
cuántos te alagan si triunfando estás;
y si fracasas,
bien comprenderás:
los buenos quedan,
los demás se van.
Siempre hay
por qué vivir,
por qué luchar.
Siempre hay
por quién sufrir
y a quien amar.
Al final
las obras quedan,
las gentes se van.
Otros que vienen las continuarán...
¡La vida sigue igual!
Al final
las obras quedan,
las gentes se van.
Otros que vienen las continuarán...
¡La vida sigue igual!

La fe y una hoja de excel con dos piernas

De niña era atea.

De adolescente atea y anarquista.

De joven agnóstica y socialista, que no psociata.

Ahora soy una madurita burguesa y liberal que intenta ver a Dios en algún lado y no lo encuentra.

¿Es compatible la fe con un cerebro estructurado como una hoja de excel?

Y mientras yo, aquí, esperando una señal.

* La foto es la cerradura del portón central de la Basílica de San Pedro.

Mis verbenas de verano en Enero

Llevo unos días de "no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió".

Muchas veces una pequeña decisión de un momento se convierte en el paso definitivo en tu vida, otras muchas lo que provoca grandes reflexiones acaba por ser intrascendente.


¿Soy yo que soy así de inconsciente o es la vida que es una cabrona?

Quizás la vida es una mezcla de nostalgia de lo que pudo haber sido, de la ilusión día a día de lo que es y de la esperanza de lo que será.
No lo se, sólo se que ahora mismo me perdería en una verbena de verano en el bosque.



Uff, menos mal que llega el fin de semana. Es que no me aguanto.