Los vividores de cuentos ajenos

Cuando uno tiene la buena o mala suerte de nacer con responsabilidad sólo le cabe aceptar que pertenece a ese porcentaje del mundo, el número lo desconozco, cuya misión es soportar ladillas que se suben a su chepa desde que nace.

Hace muy poco tiempo descubrí que los demás, en general, no son responsables: Una vecina sin problemas económicos ni mentales que todos todos los días pide un ingrediente que se ha olvidado de comprar, un presidente de asociación que no repara averías, una madre que siempre tiene que hacer llamadas cuando está con sus bebés, una voluntaria para la organización de algo que acabo organizando yo por falta de comparerecencia de la sudodicha...al final si junto todas las anécdotas y miro hacia atras, veo que mi tracking de individuos procranistadores, ladrones, gorrones, vampiros que "no se ocupan" porque han detectado sangre responsable fresca, constituye una nómina inmensa en mi vida.
La de salarios, comidas, méritos que fueron ajenos o tiempo para mis propios hijos que he pagado, por culpa de no darme cuenta que el mundo está lleno de caraduras que no se esfuerzan lo más mínimo en cuanto detectan trabajo ajeno!

¿Debo creer que "Dios" me lo recompensará? ¿No es eso dejarle el trabajo a otro? :-D

Obviamente más me vale no torturarme, al fin y al cabo no tengo ninguna intención de dejar de cumplir diariamente con todas aquellas cosas que considere que son mi obligación, calentamiento global incluido. Pero ¿Debería ponerles trampas a los vagos? ¿Debería dejar que se caigan solos o que se "enganchen" a otro?
¿Es nuestra obligación cuidar de todo cuanto descerebrado nos rodea bajo el epígrafe de "ya sabes como es"?
Coño, pues si yo se como es, que se entere él también y que se esfuerce! Como hacemos todos...
¿O no lo hace nadie y soy yo que tengo un punto masoquista, una extraña pasión por complicarme la vida?

Imagínate que al final de la vida te das cuenta que tanta responsabilidad, tanto cumplimiento, tanto currar y los que más años viven, a costa de los bobos que nos creimos el cuento, son los vagos.
¿Nos engañaron al educarnos?
¿Vivo en un Mundo Féliz hipnotizada, creyendo que no hay nada más y resulta que todo esto es sólo un gran "decorado" para que los "listos" se toquen las pelotas a mi costa?

Los psicópatas son una de mis grandes pasiones y hace algún tiempo leí un libro en donde al reflejar los rasgos de una mente psicopática, describía una serie de indicadores "de bolsillo" para distinguir al enfermo que tu perfecto vecino lleva dentro (a quien le interese el tema le recomiendo al maestro Vicente Garrido).
¿Alguien conoce las alarmas del vago compulsivo? ¿Qué nombre tiene la enfermedad de ser la rémora de la consciencia de otros? ¿Es la inmoralidad la base de los dos problemas?

Para quitarle hierro al tema, que al final, me da igual, peor para ellos; aquí un ejemplo de gente que hace todo lo contrario: los bosé, siempre creando. Solos.

Vida agridulce

Hace algún tiempo un "anónimo" me comentó un post.
Lo de anónimo ya no me gusta, por él/ella y su falta de coraje, pero ese es un camino que cada uno escoge libremente y que yo respeto.
En el comentario "reprochaba" mi condición de protestona profesional, y la verdad, me hizo pensar. Estuve unos días dándole vueltas a la idea de si es más importante protestar o actuar,
rezar o ir de misiones,
aceptar que la vida pase como llegue o intentar domarla,
¿conformarse es una buena opción?
¿mejor no enfrentarse "por si acaso"?
¿"cállate no sea que..."?
¿no te muevas, que no sales en la foto?...

Finalmente mi maestro Sabina me vuelve a dar la razón (escúchalo):

"Noches de boda"

Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,

Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.

Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.

Que no se ocupe de tí el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.

Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

Verdi, el Chikilicuatre y el placer enlatado

El otro día leía una entrevista a Eduardo Mendoza, del que no he leído más que "La verdad sobre el caso Savolta" hace ni se sabe cuantos años. En la casa de Perbes no había demasiado material de lectura y yo me lo leía todo, sin filtro (y cuando lo acabé, me hice socia de la biblioteca de Pontedeume).

Lo cierto es que su punto de vista sobre la literatura actual es muy coincidente con el mío: No he leido los "códigos da vinci" de los últimos años, ni pienso perder mi poco tiempo de lectura en ello. Hace años conseguí finalizar los patéticos "Pilares de la Tierra" y decidí que para perder el tiempo así, mejor veo "Betty la Fea" después de comer y al menos es una actividad que me permite hacer cualquier otra cosa en simultáneo.

¿Cuándo exactamente llegó el fenómeno McDonnals a la literatura? ¿Desde cuando existen las marcas de usar y tirar en las letras?
¿Fue el primero Harold Robbins? Por cierto, me encantaba a los 14 años, es bueno, y mejor para leer con una sola mano.
¿Stephen King? Repetitivo, aunque con obras más que considerables. Si hubiese dejado su carrera en El Resplandor, habría sido suficiente.
¿O ya era algo así, en su contexto, el absolutamente genial Ave Fénix? Genial, con vida de vendedor de best sellers del Siglo de Oro.

¿Cual es la línea entre la literatura im-pres-cin-di-ble en cualquier cena que se precie y la literatura de verdad, la de calidad?
¿Es algo bueno, si se lee mucho? ¿Son las ventas las que definen la validez de una obra? ¿Quién es el listo que decide el límite? ¿Los críticos untados? ¿Los intelectuales partidistas? ¿O quizás la "democracia" de las ventas mediatizadas?
Los puristas dicen que Verdi era un cantamañanas, y aquí el mayor ejemplo que ponen para demostrarlo, pero lo cierto es que popularizó el arte. Y a mí, me encanta.
¿Es el Va Pensiero comparable al Chikilicuatre?

Creo sinceramente que somos víctimas de un mundo intencionadamente complicado para ser vendido:
a) No es posible tanta oferta de creatividad y que sea toda buena.
Hay que producir rápidamente bienes que se consuman con facilidad y que se olviden con facilidad. Y si no se olvidan, los llevamos al cine.
b) Hay que facilitar el consumo.
Hay tanto, que la gente prefiere lo facilón. Es la consecuencia de la cultura del "no esfuerzo".

¿Está el consumismo acabando con la cultura tal y como la concebíamos cuando nos educaron? ¿Pretenden anestesiarnos la inteligencia? Sin duda.

No hay más que pensar que todo es lo mismo: Consumo exacerbado que no produce más placer que el de consumir. El consumo en sí mismo es el fin y no el medio.
¿Qué huella puede dejar en la mente de alguien "Los Pilares de la tierra"? ¿Y Rosa la de Operación Triunfo? ¿y Victoria Beckam? Pues la misma que la colección primavera - verano del 1998 de Zara. Ninguna. Basura de usar y tirar.
La carrera hacia el último gadget está presente en todas partes.

¿Y el sexo? El primer mercado de consumo del mundo.
Pues igual o peor:
Todos convertidos en unos Master&Johnson de todo tipo de posturas y juegos en sus coños de diseño , todos unas máquinas del placer propio y ajeno y si no lo eres cállate!, todos enganchados a las nuevas relaciones sin relación, todos con normas, normas para tocar, normas para relacionarse, normas para disfrutar, preparaciones innecesarias, protocolos, productos, juguetes, cremas, lencería de marca, piercing ...pero cuidadito con el compromiso o la emoción, cuidadito con ponerse en el lugar del otro, el placer es placer en la medida en que YO lo proporciono...la sociedad del individuo llevada a su extremo...Con tanta complicación es imposible enamorarse, por Dios!
¿Qué hacen los jóvenes para ser "normales"? ¿Cómo evadirte del este mundo de consumo de placer vacío?
Volvamos todos a los pajares, YA! Volvamos a Susana Estrada y a la época en la que los pechos naturales se llamaban "domingas".

Yo por si acaso, releo las Novelas Ejemplares.

La matrioska de vidas ajenas

Esta mañana Madrid se ha despertado vestida de primavera, puedo ver su lado de golfa, de gran ciudad llena de miserias, pero es primavera.
Conduciendo mi coche hacia el vivero no apto para alérgicos al polen, con la esperanza de llenar mi casa de campo, escuchando a todo volumen a un Sabina no apto para carcas; he recordado lo mucho que disfruto escribiendo y lamento mi incapacidad para hacer lo mismo con la música. Me encantaría ser un trovador, dedicarme solamente a cantar lo que veo todos los días.

¿Deberíamos abandonar todas nuestras ambiciones para dedicarnos a perseguir sólo aquello que nos hace disfrutar? ¿Seriamos más felices conformándonos con la nada de los pequeños placeres y renunciando al "éxito"?
Qué levante la mano el valiente que sea capaz!

Mis días están llenos de las historias de otros. Siendo niña decidí copiar al protagonista indirecto de una historia que lei: Un hombre cuya vida consistía en recibir a gente que tenía algo que contar. Un coleccionista de historias anónimas.
Así me gustaría vivir a mí, sentada en casa, con café siempre preparado para escuchar las historias de los que quieran venir a compartir. Sin nombre. No me importan los nombres, yo sólo tengo la curiosidad insaciable de escuchar historias cotidianas. Mi historia es la historia del que no tiene más historia que la que otros le cuentan.
¿Podemos vivir muchas vidas en una a través de otros? ¿No es eso al fin y al cabo lo que hacemos cuando leemos una novela o disfrutamos una película? ¿Es eso lo que busca el que se droga?
¿Qué es mejor: El onanismo permanente de imaginar nuestra vida o el placer compartido de escuchar la de otros?
Quizás lo que pasa es que soy una vaga que no quiere soñar!

En realidad sueño mi vida pensando que soy como una matrioska llena de vidas ajenas. Y es suficiente.


Buf! Tengo que hacerme mirar esto de las perspectivas quíntuples. En cuanto mi amigo, el de las polvo-vacaciones vuelva, le pido cita con su hermano. Es psiquiatra. El hermano.

Hamburguesas pagadas disminuyen deudas

Esta mañana una enfermera mileurista soltera y cincuentona ha preguntado donde comprar un bolso de 500 euros, mientras gritaba: Es el nuevo modelooooooo!

Colas de padres de niños que pueden pagarse seguro médico privado, tardando el doble de tiempo que en una consulta de la seguridad social, para ser recibidos por aburridos galenos en prácticas a 5 euros la hora.

Dos horas más tarde una mulata con culo de mulata y tetas de mulata, intentaba disimular el asco ante la cara de un salido que le doblaba la edad, en un Burguer King al lado de un outlet de ropa a 1000 euros. El local olía al sexo de él. Sexo sin lavar. Sexo de asqueroso pajero que se ha importado a una esclava que lo soporte. Puta a jornada completa. Puta respetable.
Normalmente el asco que me producen este tipo de locales en sí mismos, habría superado al asco de un salido; pero mirando su cara podía imaginar su olor y lo único que he podido hacer es intentar no tocar nada. En un momento dado me he visto forrando de asquerosas servilletas la mesa, la silla, los laterales mugrientos de miles de gotas de tomate artificial sedimentado por el sol de Madrid seco.
Desde siempre he tenido la sensación de ser capaz de imaginar la sexualidad de la gente que tengo cerca. Veo a los aburridos, a los vergonzosos, a los acomplejados, huelo a la gente que le pone la caña dura, tengo la certeza que la cuarentona aburrida que vive enfrente es una bomba sexual con tendencias dominantes incontrolables. Se sin ninguna duda que ese conocido tiene una querida de las de toda la vida al mediodía, su mujer le gusta, pero hay cosas que no le pediría.

¿Hay algo en el físico de una persona que explica su sexualidad? ¿Existe algo intuible que nos dice los comportamientos sexuales del personal o soy yo que estoy como un cencerro y me lo imagino todo?

El asqueroso dio por finalizada la comida de fast food y poniendo una evidente cara hacia lo siguiente que le iban a comer, se levantó. De primero.
Ella al pasar por mi lado, me despidió con un "buenas tardes" y una sonrisa. Solidaridad. A ella también le pasa lo mismo que a mí. Ve las almas con su sexo. La diferencia es que yo sólo como hamburguesas cuando quiero.
Suerte compañera, que sea sólo un ratito!