Los vividores de cuentos ajenos

Cuando uno tiene la buena o mala suerte de nacer con responsabilidad sólo le cabe aceptar que pertenece a ese porcentaje del mundo, el número lo desconozco, cuya misión es soportar ladillas que se suben a su chepa desde que nace.

Hace muy poco tiempo descubrí que los demás, en general, no son responsables: Una vecina sin problemas económicos ni mentales que todos todos los días pide un ingrediente que se ha olvidado de comprar, un presidente de asociación que no repara averías, una madre que siempre tiene que hacer llamadas cuando está con sus bebés, una voluntaria para la organización de algo que acabo organizando yo por falta de comparerecencia de la sudodicha...al final si junto todas las anécdotas y miro hacia atras, veo que mi tracking de individuos procranistadores, ladrones, gorrones, vampiros que "no se ocupan" porque han detectado sangre responsable fresca, constituye una nómina inmensa en mi vida.
La de salarios, comidas, méritos que fueron ajenos o tiempo para mis propios hijos que he pagado, por culpa de no darme cuenta que el mundo está lleno de caraduras que no se esfuerzan lo más mínimo en cuanto detectan trabajo ajeno!

¿Debo creer que "Dios" me lo recompensará? ¿No es eso dejarle el trabajo a otro? :-D

Obviamente más me vale no torturarme, al fin y al cabo no tengo ninguna intención de dejar de cumplir diariamente con todas aquellas cosas que considere que son mi obligación, calentamiento global incluido. Pero ¿Debería ponerles trampas a los vagos? ¿Debería dejar que se caigan solos o que se "enganchen" a otro?
¿Es nuestra obligación cuidar de todo cuanto descerebrado nos rodea bajo el epígrafe de "ya sabes como es"?
Coño, pues si yo se como es, que se entere él también y que se esfuerce! Como hacemos todos...
¿O no lo hace nadie y soy yo que tengo un punto masoquista, una extraña pasión por complicarme la vida?

Imagínate que al final de la vida te das cuenta que tanta responsabilidad, tanto cumplimiento, tanto currar y los que más años viven, a costa de los bobos que nos creimos el cuento, son los vagos.
¿Nos engañaron al educarnos?
¿Vivo en un Mundo Féliz hipnotizada, creyendo que no hay nada más y resulta que todo esto es sólo un gran "decorado" para que los "listos" se toquen las pelotas a mi costa?

Los psicópatas son una de mis grandes pasiones y hace algún tiempo leí un libro en donde al reflejar los rasgos de una mente psicopática, describía una serie de indicadores "de bolsillo" para distinguir al enfermo que tu perfecto vecino lleva dentro (a quien le interese el tema le recomiendo al maestro Vicente Garrido).
¿Alguien conoce las alarmas del vago compulsivo? ¿Qué nombre tiene la enfermedad de ser la rémora de la consciencia de otros? ¿Es la inmoralidad la base de los dos problemas?

Para quitarle hierro al tema, que al final, me da igual, peor para ellos; aquí un ejemplo de gente que hace todo lo contrario: los bosé, siempre creando. Solos.

Vida agridulce

Hace algún tiempo un "anónimo" me comentó un post.
Lo de anónimo ya no me gusta, por él/ella y su falta de coraje, pero ese es un camino que cada uno escoge libremente y que yo respeto.
En el comentario "reprochaba" mi condición de protestona profesional, y la verdad, me hizo pensar. Estuve unos días dándole vueltas a la idea de si es más importante protestar o actuar,
rezar o ir de misiones,
aceptar que la vida pase como llegue o intentar domarla,
¿conformarse es una buena opción?
¿mejor no enfrentarse "por si acaso"?
¿"cállate no sea que..."?
¿no te muevas, que no sales en la foto?...

Finalmente mi maestro Sabina me vuelve a dar la razón (escúchalo):

"Noches de boda"

Que el maquillaje no apague tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las balas,

Que las persianas corrijan la aurora,
que gane el quiero la guerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.

Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

Que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parezcan mentira,
que no te den la razón los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.

Que no se ocupe de tí el desamparo,
que cada cena sea tu última cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.

Que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de hadas,
que no te cierren el bar de la esquina.

Que el corazón no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas,
que no se ponga la luna de miel.
Que todas las noches sean noches de boda,
que todas las lunas sean lunas de miel.

Verdi, el Chikilicuatre y el placer enlatado

El otro día leía una entrevista a Eduardo Mendoza, del que no he leído más que "La verdad sobre el caso Savolta" hace ni se sabe cuantos años. En la casa de Perbes no había demasiado material de lectura y yo me lo leía todo, sin filtro (y cuando lo acabé, me hice socia de la biblioteca de Pontedeume).

Lo cierto es que su punto de vista sobre la literatura actual es muy coincidente con el mío: No he leido los "códigos da vinci" de los últimos años, ni pienso perder mi poco tiempo de lectura en ello. Hace años conseguí finalizar los patéticos "Pilares de la Tierra" y decidí que para perder el tiempo así, mejor veo "Betty la Fea" después de comer y al menos es una actividad que me permite hacer cualquier otra cosa en simultáneo.

¿Cuándo exactamente llegó el fenómeno McDonnals a la literatura? ¿Desde cuando existen las marcas de usar y tirar en las letras?
¿Fue el primero Harold Robbins? Por cierto, me encantaba a los 14 años, es bueno, y mejor para leer con una sola mano.
¿Stephen King? Repetitivo, aunque con obras más que considerables. Si hubiese dejado su carrera en El Resplandor, habría sido suficiente.
¿O ya era algo así, en su contexto, el absolutamente genial Ave Fénix? Genial, con vida de vendedor de best sellers del Siglo de Oro.

¿Cual es la línea entre la literatura im-pres-cin-di-ble en cualquier cena que se precie y la literatura de verdad, la de calidad?
¿Es algo bueno, si se lee mucho? ¿Son las ventas las que definen la validez de una obra? ¿Quién es el listo que decide el límite? ¿Los críticos untados? ¿Los intelectuales partidistas? ¿O quizás la "democracia" de las ventas mediatizadas?
Los puristas dicen que Verdi era un cantamañanas, y aquí el mayor ejemplo que ponen para demostrarlo, pero lo cierto es que popularizó el arte. Y a mí, me encanta.
¿Es el Va Pensiero comparable al Chikilicuatre?

Creo sinceramente que somos víctimas de un mundo intencionadamente complicado para ser vendido:
a) No es posible tanta oferta de creatividad y que sea toda buena.
Hay que producir rápidamente bienes que se consuman con facilidad y que se olviden con facilidad. Y si no se olvidan, los llevamos al cine.
b) Hay que facilitar el consumo.
Hay tanto, que la gente prefiere lo facilón. Es la consecuencia de la cultura del "no esfuerzo".

¿Está el consumismo acabando con la cultura tal y como la concebíamos cuando nos educaron? ¿Pretenden anestesiarnos la inteligencia? Sin duda.

No hay más que pensar que todo es lo mismo: Consumo exacerbado que no produce más placer que el de consumir. El consumo en sí mismo es el fin y no el medio.
¿Qué huella puede dejar en la mente de alguien "Los Pilares de la tierra"? ¿Y Rosa la de Operación Triunfo? ¿y Victoria Beckam? Pues la misma que la colección primavera - verano del 1998 de Zara. Ninguna. Basura de usar y tirar.
La carrera hacia el último gadget está presente en todas partes.

¿Y el sexo? El primer mercado de consumo del mundo.
Pues igual o peor:
Todos convertidos en unos Master&Johnson de todo tipo de posturas y juegos en sus coños de diseño , todos unas máquinas del placer propio y ajeno y si no lo eres cállate!, todos enganchados a las nuevas relaciones sin relación, todos con normas, normas para tocar, normas para relacionarse, normas para disfrutar, preparaciones innecesarias, protocolos, productos, juguetes, cremas, lencería de marca, piercing ...pero cuidadito con el compromiso o la emoción, cuidadito con ponerse en el lugar del otro, el placer es placer en la medida en que YO lo proporciono...la sociedad del individuo llevada a su extremo...Con tanta complicación es imposible enamorarse, por Dios!
¿Qué hacen los jóvenes para ser "normales"? ¿Cómo evadirte del este mundo de consumo de placer vacío?
Volvamos todos a los pajares, YA! Volvamos a Susana Estrada y a la época en la que los pechos naturales se llamaban "domingas".

Yo por si acaso, releo las Novelas Ejemplares.

La matrioska de vidas ajenas

Esta mañana Madrid se ha despertado vestida de primavera, puedo ver su lado de golfa, de gran ciudad llena de miserias, pero es primavera.
Conduciendo mi coche hacia el vivero no apto para alérgicos al polen, con la esperanza de llenar mi casa de campo, escuchando a todo volumen a un Sabina no apto para carcas; he recordado lo mucho que disfruto escribiendo y lamento mi incapacidad para hacer lo mismo con la música. Me encantaría ser un trovador, dedicarme solamente a cantar lo que veo todos los días.

¿Deberíamos abandonar todas nuestras ambiciones para dedicarnos a perseguir sólo aquello que nos hace disfrutar? ¿Seriamos más felices conformándonos con la nada de los pequeños placeres y renunciando al "éxito"?
Qué levante la mano el valiente que sea capaz!

Mis días están llenos de las historias de otros. Siendo niña decidí copiar al protagonista indirecto de una historia que lei: Un hombre cuya vida consistía en recibir a gente que tenía algo que contar. Un coleccionista de historias anónimas.
Así me gustaría vivir a mí, sentada en casa, con café siempre preparado para escuchar las historias de los que quieran venir a compartir. Sin nombre. No me importan los nombres, yo sólo tengo la curiosidad insaciable de escuchar historias cotidianas. Mi historia es la historia del que no tiene más historia que la que otros le cuentan.
¿Podemos vivir muchas vidas en una a través de otros? ¿No es eso al fin y al cabo lo que hacemos cuando leemos una novela o disfrutamos una película? ¿Es eso lo que busca el que se droga?
¿Qué es mejor: El onanismo permanente de imaginar nuestra vida o el placer compartido de escuchar la de otros?
Quizás lo que pasa es que soy una vaga que no quiere soñar!

En realidad sueño mi vida pensando que soy como una matrioska llena de vidas ajenas. Y es suficiente.


Buf! Tengo que hacerme mirar esto de las perspectivas quíntuples. En cuanto mi amigo, el de las polvo-vacaciones vuelva, le pido cita con su hermano. Es psiquiatra. El hermano.

Hamburguesas pagadas disminuyen deudas

Esta mañana una enfermera mileurista soltera y cincuentona ha preguntado donde comprar un bolso de 500 euros, mientras gritaba: Es el nuevo modelooooooo!

Colas de padres de niños que pueden pagarse seguro médico privado, tardando el doble de tiempo que en una consulta de la seguridad social, para ser recibidos por aburridos galenos en prácticas a 5 euros la hora.

Dos horas más tarde una mulata con culo de mulata y tetas de mulata, intentaba disimular el asco ante la cara de un salido que le doblaba la edad, en un Burguer King al lado de un outlet de ropa a 1000 euros. El local olía al sexo de él. Sexo sin lavar. Sexo de asqueroso pajero que se ha importado a una esclava que lo soporte. Puta a jornada completa. Puta respetable.
Normalmente el asco que me producen este tipo de locales en sí mismos, habría superado al asco de un salido; pero mirando su cara podía imaginar su olor y lo único que he podido hacer es intentar no tocar nada. En un momento dado me he visto forrando de asquerosas servilletas la mesa, la silla, los laterales mugrientos de miles de gotas de tomate artificial sedimentado por el sol de Madrid seco.
Desde siempre he tenido la sensación de ser capaz de imaginar la sexualidad de la gente que tengo cerca. Veo a los aburridos, a los vergonzosos, a los acomplejados, huelo a la gente que le pone la caña dura, tengo la certeza que la cuarentona aburrida que vive enfrente es una bomba sexual con tendencias dominantes incontrolables. Se sin ninguna duda que ese conocido tiene una querida de las de toda la vida al mediodía, su mujer le gusta, pero hay cosas que no le pediría.

¿Hay algo en el físico de una persona que explica su sexualidad? ¿Existe algo intuible que nos dice los comportamientos sexuales del personal o soy yo que estoy como un cencerro y me lo imagino todo?

El asqueroso dio por finalizada la comida de fast food y poniendo una evidente cara hacia lo siguiente que le iban a comer, se levantó. De primero.
Ella al pasar por mi lado, me despidió con un "buenas tardes" y una sonrisa. Solidaridad. A ella también le pasa lo mismo que a mí. Ve las almas con su sexo. La diferencia es que yo sólo como hamburguesas cuando quiero.
Suerte compañera, que sea sólo un ratito!

Palabras moribundas

Hay palabras que dejan de usarse.
Muchas de ellas "se pasan de moda", no corresponden a la cultura de ese preciso momento y aunque permancen, pasan su particular "lifting" de significado. Miles que han sido confinadas al Pateón de los Ilustres del léxico después de no resultar aptas para su continuidad en el diccionario. Simplemente son obsoletas porque el término se corresponde con un uso desaparecido.
El significante se queda sin significado. Curioso.

No pretendo en absoluto hacer un análisis académico del tema, temeridad que no estoy ni mucho menos en condiciones de permitirme, ni siquiera como aficionada, pero me interesa mucho la fotografía de palabras moribundas que me da este momento.

Hay estudiosos y aficionados a la filología que dedican su vida al estudio de una lengua, aquí un ejemplo divertido; pero la recopilación en sí misma tampoco me interesa, a mí me fascinan las dobles visiones de las cosas, mi particular mundo "de Escher":
La imagen de un edificio reflejado en la ventana del otro lado de la calle es casi siempre más interesante que la directa.
Las puertas cerradas si tienen una fisura o una cerradura antigua por donde meter una cámara, son una búsqueda de tesoros y una desilusión cuando están abiertas.
Las cosas pensadas para ser vistas en grandes proporciones (un gran puente) tienen siempre pequeñas uniones de centímetros de impactante belleza.
Las personas según otras las imaginan.
Las realidad de las vidas cuando escuchas las interpretaciones de sus protagonistas.
Tu perfil en una foto.
Las estaciones del Via Crucis en la habitación de Arnolfini (búscalas y disfruta de este enlace!)
Los espejos cóncavos o convexos.
Las gafas para ciegos.
Las drogas.
Las puertas sin manillas.
Los caminos cortados.

Los significados que conoces pero que no existirán más.

¿Las palabras que se mueren por el desuso podrían ser resucitadas?

¿Porqué ya no hay plañideras?¿Es porque la gente no conoce el significado o porque ya no existe el duelo como tal?
¿Porqué nos empeñamos en no llamar a las cosas por su nombre?
Las crisis son "correcciones", los maltratos "violencia machista", el "suspenso" de unas notas un término inexistente tanto en su significado como en el significante; y el fracaso... si has conseguido leer fracaso y pensar en algo más que en ti mismo o en dinero, te invito a una caña!

Cuando una cultura hace desaparecer los términos que identifican al dolor, cuando los entierra, esto no significa que la pena no exista; simplemente "no está de moda sufrir". Nuevamente las fascinantes mentiras colectivas.

Somos el ¿segundo? país del mundo en consumo de psicofármacos (palabra muy de moda) en adultos y el tercero en prescripciones a niños.

Ineducados sí, pero votantes

¿Hasta qué punto una persona está condenada, sin solución, a no tener una educación por el lugar en el que nace? Eterna pregunta.

Esta tarde me he ido a uno de los múltiples museos “interactivos” que existen en Madrid. El panorama era de lo más diverso, siempre considerando una constante: Padres preocupados por dar a sus hijos un ocio aceptable y nada facilón. Al fin y al cabo personas preocupadas por la educación de los niños que no caen en la inefable trampa de la televisión hipnotizante.

Tengamos en cuenta varios factores que obligatoriamente cumplen todos ellos:

-Son proactivos y curiosos, no sólo eso, sinó que disfrutan transmitiendo esos valores

-Se han desplazado, no se conforman con otras opciones más cercanas-

-Han averiguado los diferentes talleres y actividades que existen en función de la edad de los infantes
- Han pagado después de esperar una cola de escándalo
- Se han arriesgado a llegar y no poder entrar (no se admiten reservas)
- Son pacientes y valoran lo suficiente la actividad como para tragarse griteríos y multitudes.

En definitiva están dispuestos a sacrificarse e intentan de forma tan activa como responsable, dar una formación adecuada a sus hijos.

Pues bien, educan niños condenados. Ya se que suena a pijería terrible y lo va a seguir haciendo diga lo que diga a partir de ahora; aún así, me explico.

Un niño no debe gritar a su padre: “Machooo, donde andas, pasas de míiiiii”. El padre no debe irse y dejar al niño de 8 años solo. Las niñas no deberían vestirse de adultas desde los 5 años. Todo el mundo sabe que decir “máma”, lo siento, suena mal. Las madres no deben recolocarse tangas disimuladamente por más que le aprieten los esfínteres. Se deja salir antes de entrar. Las faldas implican cerrar las piernas y si no te gusta, ponte pantalones. Los zapatos, independientemente de su precio, deben estar limpios...

Lo se: parece que estoy a un párrafo del manual de la Sección Femenina. Pero es que la gente funciona así. Y sus hijos también. Y no deberían.

Hay hábitos sutiles, comportamientos y gestos, expresiones que no deben ser usadas y acentos que marcan. Finalmente y sin entrar en teorías sociolingüísticas o de estructuras sociológicas de la España contemporánea; simplemente es una realidad que existen “manuales de sociedad” sin los cuales, lo siento, no es posible entrar en muchos círculos.

¿Es importante preparar a un niño para que tenga acceso a todos los círculos?

En principio no parece necesario hacer “hijos pijos”, sin embargo la realidad es cruel y si consideramos que la igualdad de oportunidades debe ser absoluta, y yo así lo creo, no deberíamos subestimar que puede ser mentira sin una educación completa.

¿Es cierto que existe el reconocimiento “one of us”? ¿Es cierto que abre y cierra puertas?

Es completamente cierto, y hoy, completamente independiente de apellidos, orígenes o fortunas. Está basado únicamente en educación y formas.

Cuando tanta gente tiene acceso completo a una buena educación ¿Cómo es posible que siga habiendo tantas diferencias? ¿En qué nos estamos equivocando? ¿Está la gente ciega?

¿Será posible que después de tantos años de rojerío tenga que admitir una completa imposibilidad para mi personal ilusión del comunismo cultural? ¿O quizás debo admitir que no es más que comunismo de "para todos igual de escaso"?

Ya se que suena a pijería y lo siento, pero de verdad creo que de seguir en esa línea, si no son capaces de ver las diferencias; estos niños tendrán siempre un techo de cristal por muchos “masters” que se paguen.

Triste pero cierto.

Tampoco se de quien es la culpa. Podemos tirar piedras “contra sistema”, podemos tirar piedras contra los educadores, padres, sociedad, …el materialismo, el consumismo, los grupos de poder, los yanquis, los que mandan son siempre los mismos…Chorradas.

Es la gran mentira del Estado del Bienestar. Nos hemos conformado con un coche-tumba, pisito en cadena perpetua y chocolate de vacaciones del INSERSO con pensiones de mierda para viejos a cargo de sus familias, con nietos emancipados en pisos de alquiler a precio nuevamente inflado a costa de los nuevos subsidios. Y en guerra, que como no nos toca en casa y a los soldados los mandamos "en son de paz", todo va bien.

Y mientras tanto, ineducación como tabla rasa. Aquí nadie destaca ni para bien, ni para mal. Todo gris. Todos votantes.

Igual de triste e igual de cierto.

Pues yo me cago en la LOGSE y en todos sus pcs por cada x alumnos. Y doy gracias cada mañana por poder pagar la libertad de no sufrirla. Al final, una buena educación la sigue pagando el que puede y/o quiere pagarla.

Aún más triste y aún más cierto.

En alguna ocasión veo muertos

Chateaba con mi amiga Mayte y discutíamos si las múltiples casualidades de su vida tienen alguna lógica, alguna base parapsicológica o son simplemente casualidades.

Mayte está a punto de aceptar la teoría de su compañera de cigarrito según la cual el mundo tiene las "almas contadas" y "equitativamente repartidas":
- A cada uno nos tocan x almas (el factor de reparto lo desconozco),
- a las que encuentras una y otra vez en función de las etapas de la vida.
Es como una permanente permutación de elementos. Eso sí, recordemos que siempre los mismos, detalle importante.

¿Significará esto que tenemos una imposibilidad primigenia por la que debemos intentar una y otra vez, encontrarle algún significado a nuestra relación con los distintos pedorros con los que nos topamos a lo largo de la vida?
¿O da igual que maltrates a tu marido? Al fin y al cabo no le queda más remedio que seguir soportándote :-D

Suponiendo toda esta teoría verdad, implicaría que tenemos alma.
Y si tenemos alma, el alma debe ser inmortal.
Y si es inmortal, ¿voy a tener que seguir con los mismos personajes una vez muerta, para bien o para mal?
¿Será este el verdadero infierno?¿O es eso precisamente, el cielo?
¿Es la vida entonces un "Día de la marmota"?

Me voy a ir mis orígenes gallegos. Allí todo es más simple.

De todos es conocido que por otra curiosa ley, en este caso de la genética (y de la niebla permanente que confunde un huevo), los gallegos "vemos muertos" en una alta proporción si se nos compara con otras culturas.
Me centro en mi aldea, Perbes, con una iglesia del siglo XII (San Xoan) con sus vecinos enterrados allí desde tal fecha. Mis vecinos llevan sin descansar 9 siglos, pues el cementerio a 20 metros de las vías del tren, es el camino a la playa, la bajada natural hacia las casas y además es la parte trasera del campo de futbol - "campo de la fiesta". En otras palabras: Escuchar las orquestas de las fiestas de verano a 5 metros toooodos los años, durante 900.

Si pienso la cantidad de almas que andarían paseando aún por allí, debo decir que considero la teoría completamente improbable: Los muertos igual que los vivos, te los encuentras por casualidad en los caminos mirando a sus nietos del otro lado de la ventana, vienen a decirte algo importante justo en el momento en el que se van, o como eran unos tocagüevos de vivos, pues lo siguen siendo de muertos; pero de lo que no tengo ninguna duda es que la mayoría siguen su camino, el que sea.
De no ser así, me habría pasado los veranos con la playa llena de fiambres en vez de madrileños!

Si las almas formasen parte de una política de "cuotas paritarias", habría legislación al respecto de tamaño overbooking!
Yo ya estoy llamando al 900-quítenme a mi muerto-321-ya. Si funciona, os aviso.

Era tan pobre que no tenía más que dinero

La semana pasada confirmé la más pura y cínica forma de machismo reencarnada en Millán Astray vestido de multimillonario socialista!

Tengo la magnífica suerte de vivir en un entorno muuuuyyy acomodado.
Como pasa en todos lados, me he relacionado casi siempre con gente en el mismo entorno, por lo que mis amigos, en general, han tenido las mismas ventajas que yo.
Dentro de los grupos, como también sucede siempre, hay gente que aprovecha los beneficios a su favor, otros que no lo hacen, unos que los mejoran y otros que se pierden, tienen mala suerte o que simplemente son unos vagos. En mi caso, creo que he aprovechado razonablemente bien las ventajas que se me han ofrecido y sinceramente me he currado muy mucho lo que tengo.

A los 16 años empecé a trabajar y desde entonces nunca he parado. Podría vivir estupendamente bien de mi padre, de mi suegro, de mi marido, de un puestecillo de trabajo de media jornada en alguna empresa de "amiguetes" bien colocados...pero mi extraña naturaleza me ha dotado de un culo inquieto que me impide dejar que la vida pase sin actuar. Simplemente, no puedo parar.

A estas alturas de mi vida, lo que opinen otros sobre mí simplemente me la sopla; ahora bien, una cosa es lo que opinan otros sobre mí y otra muy diferente es lo que dicen otros sobre mí.
Soy una persona extremadamente respetuosa con las opiniones y con las vidas ajenas. Juzco poco o nada. Jamás cotilleo. Nunca he revelado un secreto. Me importa un bledo que a mi vecino le guste que se la pique un pollo vestido de cabaretera, me da igual, me parece fenomenal siempre y cuando respete los derechos del pollo.
Ahora bien, si me injurian, si hablan de mí sólo por un segundo de forma falsa; entonces señores, empieza la guerra.
La semana pasada me encontré de frente con la peor forma de machismo: El que se va de progre y proclama públicamente hasta la saciedad su caracter progresista, cuando debajo de la primera capita de barniz no hay más que un fascista reconvertido por las circunstancias (se entiende, ahora se gana más pasta haciéndose de una ong: el buen rollo, vende).
¿Qué es peor que Chaves sea votado y por lo tanto llamado demócrata, o que Fidel hable de socialismo en la dictadura?
¿Qué es peor un país que lleva a juicio a su Presidente por negar que se la chuparon (mentir a sus ciudadanos al fin y al cabo), o un país que admite una mentira de Estado "porque tenía buena intención"?
¿Qué es peor declarar la creencia en el liberalismo extremo, o declararse "emprendedor por el bien de la humanidad"?
¿Qué es peor un machista declarado, o un progre de pastel que justifica una decisión profesional con un "su marido rico la mantiene"?

Lo peor es la prostitución de las ideas. Y aún peores son sus clientes.

Lo único que me paga a mí el dinero, es mi libertad para ser honesta.

La resaca con sentido común

A veces las resacas producen efectos extraños.
En este caso el alcohol ha despertado en mi cerebro emociones que la disciplina había frenado con acierto en días pasados.
Mañana será otro día.
Pero tengo un agujero en el corazón.

La excusa automática

Señores y señoras, el Circo del Mundo se ha superado a sí mismo nuevamenteeeee!
Desde las indias y para Ustedes hemos conseguido el nuevo invento que no revolucionará el mundo, que no hará más féliz su existencia; pero que sin duda contribuirá a su adaptación a este nuevo mundo de cartón piedra: En exclusivaaaaa, "La máquina de excusas".

¿Que qué es este aparato concretamente? Se lo voy a explicar.
Podrán comprobar que el aparente mando a distancia tiene 6 botones. Cada uno de ellos emite un sonido: una cafetera sonando, un niño llorando, un timbre, su mujer llamándole...
Caso 1
¿Le llama el típico amigo pesado que acostumbra a contar su vida con todo detalle? Apriete el Botón a.
- "Pepeeeeeeee, ven ahoraaaaaaa".
La voz de su mujer
- Uf, Juan lo siento te tengo que dejar, María me llama, ya la oyes.

Caso 2
¿Ha descolgado el móvil sin mirar el número y descubre a su jefe que pidiéndole un trabajo extra de domingo por la tarde "para ayer"? Apriete el Botón b.
- Golpe seco seguido de llanto desgarrador de niño.
- Arrggg, mi hijo, mi hijo, qué pasa Manolitoooooo, mi hijo, te tengo que dejar, te tengo que dejar, mi hijo...tuut- tuut-tuut


Antes de que el Gran Sabina hiciese de trovador de siglo terminando, empezando el siglo el Gran Santos Discépolo ya pensaba lo mismo que nosotros dos (Sabina y yo :-))

Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un desplieguede maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaosen un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...
¡Hoy resulta que es lo mismoser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,colchonero,
rey de bastos,caradura o polizón!...
¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Boscoy "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...
¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata,
que el que cura
o está fuera de la ley...


Se escribió en 1934, en Argentina. Supongo que no es una casualidad :-))


Al final, Julio Iglesias será un filósofo:

La vida sigue igual

Unos que nacen,
otros morirán;
unos que ríen,
otros llorarán.
Aguas sin cauce,
ríos sin mar,
penas y glorias,
guerras y paz.
Siempre hay
por qué vivir,
por qué luchar.
Siempre hay
por quién sufrir
y a quien amar.
Al final
las obras quedan,
las gentes se van.
Otros que vienen
las continuarán...
¡La vida sigue igual!
Pocos amigos que son de verdad;
cuántos te alagan si triunfando estás;
y si fracasas,
bien comprenderás:
los buenos quedan,
los demás se van.
Siempre hay
por qué vivir,
por qué luchar.
Siempre hay
por quién sufrir
y a quien amar.
Al final
las obras quedan,
las gentes se van.
Otros que vienen las continuarán...
¡La vida sigue igual!
Al final
las obras quedan,
las gentes se van.
Otros que vienen las continuarán...
¡La vida sigue igual!

La fe y una hoja de excel con dos piernas

De niña era atea.

De adolescente atea y anarquista.

De joven agnóstica y socialista, que no psociata.

Ahora soy una madurita burguesa y liberal que intenta ver a Dios en algún lado y no lo encuentra.

¿Es compatible la fe con un cerebro estructurado como una hoja de excel?

Y mientras yo, aquí, esperando una señal.

* La foto es la cerradura del portón central de la Basílica de San Pedro.

Mis verbenas de verano en Enero

Llevo unos días de "no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió".

Muchas veces una pequeña decisión de un momento se convierte en el paso definitivo en tu vida, otras muchas lo que provoca grandes reflexiones acaba por ser intrascendente.


¿Soy yo que soy así de inconsciente o es la vida que es una cabrona?

Quizás la vida es una mezcla de nostalgia de lo que pudo haber sido, de la ilusión día a día de lo que es y de la esperanza de lo que será.
No lo se, sólo se que ahora mismo me perdería en una verbena de verano en el bosque.



Uff, menos mal que llega el fin de semana. Es que no me aguanto.

La insoportable levedad del fast-world

Mi gran maestro Pucho Ortiz me enseñó a mirar.

Mirar es una gracia original con la que muy pocos nacen y de la que otros disfrutamos gracias a la generosa donación de un guía. Es como si una oficiosa gran comunidad global de donantes activase un resorte en la mente de algunos elegidos, legándonos una llave atemporal de admiración y disfrute de sentidos adormecidos.

El ojo se educa. Los sentidos se educan. Se puede ver y mirar. Se puede oir y escuchar. Palpar y sentir. Probar y saborear. Oler y evocar.

Es la diferencia entre lo obvio y el esfuerzo.

Recordé a Pucho hoy, porque para mirar hay que tener tiempo y con este ambiente de fast-consume Navideño, reflexiono sobre como en los últimos años y cada vez más, la valoración del placer (en este caso de los sentidos, pero podría ser placer en general) es directamente proporcional a la inmediatez, indirectamente proporcional al esfuerzo y con una duración siempre muy limitada.

¿Eres capaz de liberarte del encarcelamiento del placer del consumo? ¿Eres consciente de hasta que punto sólo disfrutas de aquello que obtienes facilmente? ¿Entiendes que lo obtenido con facilidad produce casi siempre un placer inapreciable? ¿Obtienes, de verdad, placer de tus aficiones? ¿Tienes aficiones?

¿Todo pasa y todo queda? ¿O lo nuestro es SOLO pasar?

Las guerras televisadas son express,

las comidas no se cocinan con amor: las descongelan los robots,

la ropa se compra en fast-fashion asequible y perecedera con la temporada,

los polvos del gallo ya no son noticia porque se confunden con "gastar" amantes,

los amigos son los beneficios que se saca de ellos,

los hijos se implantan de tres en tres o se importan en excursiones a la pobreza abastecedora de humanos,

la infancia se acaba a los 7 años,

la adolescencia empieza a los 8 y nunca existe como tal,

la juventud es falsamente eterna

y la vejez es una falta de status.

Esto no es un río de la vida, es una presa con las compuertas abiertas!

¿Dónde está mi mundo?

Si es que ya sabía yo que esto de mis mapas del 88 y tanta negativa a la compra del Tomtom tendría consecuencias. Me he vuelto a perder.

"El apetito consumidor sin precedentes destruye los sistemas naturales de los que todos dependemos y hace aún más difícil que los pobres satisfagan sus necesidades básicas"

Christopher Flavin, director del Instituto Worldwatch.

Yo quiero a Capote

He empezado a releer a mi admiradísimo Capote y llevo 4 días en una nube.

Cuando en los diferentes "test" que he ido haciendo a lo largo de mi vida, me encontraba con la maldita casilla de las "aficiones", nunca he sabido qué contestar. No se si por gallega o por falta de decisión, lo cierto es que no tengo ni idea de cuales son mis "aficiones". ¿Leer? ¿escribir? ¿viajar? ¿follar? ¿el futbol? ¿los toros? ¿el piano? ¿pintar?... Si es que en realidad lo que no tengo es tiempo, pero gustar me gusta todo lo que me produce algún tipo de placer físico o mental, y a mí me produce placer casi todo, en su justa medida.

Cuando eres una persona de extremos sufrimientos, también tienes la grata recompensa de las extremas pasiones. La percepción de las más pequeñas de las cosas es terriblemente cruel: Si eres capaz de agrandar la lupa para los placeres, no podrás evitar ver la parte más descarnada en toda su franqueza.

Me da la sensación de que Capote veía el mundo con una gran lupa, una lupa inconmensurable para su particular Jardín de las Delicias, un mundo lleno de color y de dolor, sin tonalidades medias, sólo al alcance de él mismo.

Mis viajes a la mente de Capote son siempre realmente productivos. La genialidad de la aparente sencillez en una técnica tan absolutamente perfecta me lleva a caer en sus trampas conscientemente, dejándome llevar por este ser atormentado.

Pobre Capote, me impresiona el sufrimiento de su capacidad para ver un mundo en su desnudez que baila la danza de la muerte en su incapacidad para aceptarlo como es.

Hoy en homenaje a este terriblemente atormentado optimista, acompaño un fragmento del prefacio que él mismo escribió para "Música para camaleones":

Mi vida – como artista, por lo menos – puede ser proyectada en un gráfico con la misma precisión que una fiebre, registrándose altos y bajos, ciclos específicamente definidos.
Comencé a escribir a los ocho años, inesperadamente, sin la inspiración de un modelo. No conocía a nadie que escribiera. En realidad, apenas si conocía a alguien que leyera. El hecho era que sólo cuatro cosas me interesaban: leer, ir al cine, zapatear y dibujar. Luego, un día, empecé a escribir, sin saber que me había encadenado, de por vida, a un amo noble pero despiadado. Cuando Dios nos ofrece un don, al mismo tiempo nos entrega un látigo, y éste sólo tiene por finalidad la autoflagelación.
Pero, naturalmente, yo no lo sabía. Yo escribía historias de aventuras, novelas policiales, escenas cómicas, cuentos que me había narrado ex esclavos y veteranos de la Guerra Civil. Me divertía muchísimo, al principio. Dejé de divertirme cuando descubrí la diferencia entre escribir bien y mal, y luego hice un descubrimiento más alarmante aún: la diferencia entre escribir bien y el verdadero arte. Una diferencia sutil, pero feroz. Después de eso, cayó el látigo.
Así como algunas personas practicaban el piano o el violín cuatro y cinco horas diarias, yo practicaba con mis lapiceras y papeles. Sin embargo, no mostraba a nadie lo que hacía. Si alguien me preguntaba en qué estaba ocupado todo ese tiempo, les decía que con mis tareas escolares. En realidad, nunca hacía tareas escolares. Las literarias me mantenían totalmente ocupado: se trataba de mi aprendizaje en el altar de la técnica, del oficio, de las endiabladas complicaciones de la división en párrafos, la puntuación, el empleo del diálogo, para no mencionar el gran diseño total, el gran arco que exige comienzo, medio y final. Había que aprender, y de tantas fuentes: no sólo de los libros, sino de la música, de la pintura, de la mera observación cotidiana.
(...) Ya a los diecisiete años era un escritor consumado. De ser pianista, ese hubiera sido el momento propicio para el primer concierto en público. Siendo escritor, decidí que era el momento de publicar. Envié cuentos a las principales publicaciones literarias y a las revistas de distribución nacional(...) Mis cuentos aparecieron, puntualmente, en las mismas.
Luego, en 1948, publiqué una novela: Otras voces, otros ámbitos. Fue bien recibida por la crítica y resultó un best seller. (...) (Algunos comentaron) “Sorprendente que alguien tan joven pueda escribir tan bien”. ¿Sorprendente? ¡Sólo hacía catorce años que escribía, día tras día!
(...) Durante diez años experimenté con casi todos los estilos y formas literarios, intentando dominar una variedad de técnicas, lograr un virtuosismo tan fuerte y flexible como la red de un pescador. Por supuesto, fracasé en varias de las áreas que ensayé, pero es verdad que uno aprende más del fracaso que del éxito. Así fue en mi caso, y más adelante pude aplicar con gran provecho lo que aprendí.

Truman Capote, "Música para camaleones"

Las arrobas en mi mundo medieval

Mis veranos han sido muuuuy leeentos, al menos mientras fui joven.

Los meses de Julio eran la primera fase de una temporada larguíiisiiiima llena de acontecimientos. En aquel entonces los novios, voy a ser indulgente, eran digamos que mensuales; las fiestas diarias y las noches eternas.

Mi veraneo era un veraneo clásico a la "gallega": De Junio a Septiembre, por la mañana playa, por la tarde torneo de tute cabrón y playa y por la noche fiesta. Llueva o no.

El agua si no tienes pozo, a la fuente. La tele con cuernos de dos canales. El pan en Julia cuando salga y hay que dejar la bolsa antes que si no, no te guarda bolo.

Hasta que alguien tenía coche, la fiesta a pie o en la playa. No hacía falta quedar, sólo teníamos un bar, con lo cual, o te llevabas bien o te quedabas en casa. Y lo más importante: sin teléfono.

El detalle nada trivial de no tener teléfono ni fijo ni móvil, le daba a la vida un carácter completamente errático, la suerte era un factor y la inmediatez un imposible.

¿Me encontraré con él esta noche? Hace que se te peguen las paredes del estómago al ver su cara al entrar en un bar.

¿Me responderá al SMS? Menuda mierda de romanticismo a 10 céntimos el mensaje.

Este viaje al pasado me lo ha producido mi nunca suficientemente apreciado periódico (La Voz de Galicia), que es quien me va contando que viví una vida que ya no existe.

Siempre, sin excepción, compro La Voz el sábado y el domingo. Siempre y sin excepción desde que era una niña, leo las esquelas. Creo que es parte de una buena educación. Me parece completamente imperdonable no saber quien nació, quien se casó y sobre todo quien se murió.

La esquela te dice con gran detalle quien es el fiambre, sus hijos, sus nietos, la familia directa y la política...una eficaz herramienta de comunicación.

Toda la vida, se ha dado el pésame en las casas. Con el cuerpo presente. A caja abierta o cerrada.

Salíamos de la casa acompañando a la familia y en coche o andando, todos para la iglesia y cementerio.

Pasaron los años y empezaron a llegar los tanatorios, perdón, el tanatorio de la comarca o de la ciudad pequeña. Y todo el mundo a los hiper-duelos.

Yo que no quiero ir a un tanatorio, no quiero ver a nadie en la urna usada de la muerte de todos. En la cama hasta el hoyo, y de allí a los gusanos. Pero por favor por el camino, no me pongan en un escaparate de rebajas de cadaver.

El domingo entré en shock.

Yo que pensaba que lo del tanatorio era el peor de los cambios posibles.

Me pongo a leer las esquelas y observo un síbolo raro: Maria Jose X (Pepita do Forneiro) a tal edad, sus hijos, blablabla ... @ ... blablabla, la misa... ummmmm

¿ @ ?

Arroba???? Si. Arroba. Se recibe pésame en hogar10@pompascoruna.es (cuidado que es real).

Señores, hasta aquí he llegado. Hago un testamento vital en este momento:

No quiero que me prolonguen la vida ni por un momento de forma innecesaria. No quiero máquinas. Ante la posibilidad de ser una carga para mi familia, eutanasia.

Mi cuerpo: Se donan todos los órganos y el resto, a la ciencia. Los pobres alumnos de las facultades no ven un cadaver hasta acabar la carrera.

Y a los amigos y conocidos: Por favor, no uséis ningún medio electrónico para dar mi pésame, como mucho una llamadita, aunque lo suyo es presentarse, pero bueno, la vida moderna, la falta de tiempo. No os voy a perseguir con mi ollo de vidrio por eso.

Pero Dios, una vez palme, considerad desenchufada la BBerry!

La ficción de la profesionalidad y la mentira colectiva

Me fascinan las mentiras colectivas.

Hace algún tiempo tuve una época en la que leía con verdadero placer cada noticia de sucesos del periódico en la que hubiese un asesinato, sólo por la posilibidad de encontrar un resquicio de justificación del periodista: "Asesinado a balazos en pleno centro de Madrid", subtítulo "La policía investiga un posible ajuste de cuentas".

En otras palabras, moraleja: Se lo merecía, era un narcotraficante.

Usted, noble ciudadano que va todas las mañanas a trabajar para mantener a su familia, nunca jamás le pasará algo semejante, esté tranquilo que estas cosas sólo le pasan a los choris metidos a camellos. ¿Mentira necesaria? Pues no lo se, pero desde luego seguro que mentira colectiva.

Si el mismo razonamiento lo elevo a la enésima potencia, me encuentro con Marx y sin duda "la religión es el opio del pueblo". Porque al fin y al cabo, ¿Dios es una realidad o una mentira colectiva necesaria? Bufff, es viernes por la tarde!

Sin llegar a semejantes extremos , tengo que nombrar a mi buen amigo Borja (al que le va a encantar formar parte de una reflexión en la que Marx está incluido) y a una idea de su absoluta propiedad "la ficción de la profesionalidad".

¿Qué es más importante trabajar o que parecezca que trabajas? ¿Qué es más necesario ser profesional o darle a tu trabajo un "formato" profesionalizado? ¿Alguna de estas posturas es excluyente de la otra?

Cuando las normas se han complicado tanto en los grupos sociales, muchas veces las formas son la pauta del desempeño posterior, el procedimiento es un trabajo en sí mismo y la presentación sin duda, una de las partes más importantes del proyecto.

¿No te gustaría por un momento volver a empezar y sólo "hacer cosas"? Imagínate poder limpiar de capas esta estratificación de normas establecidas, esta pantomima de autoventa permanente.

Al final siempre nos quedará Burning Man!...Una vez al año ;-)

Mickey Mouse, ese gran chorizo

Hablaba el otro día con una persona que acababa de visitar un famoso parque infantil con sus hijos de tres años. La mujer en cuestión, perteneciente a un círculo social "más o menos de relumbrón" de la más carpetovetónicas de las españas, estaba completamente espantada con el aspecto de "los europeos".

"...Todos con chanclas, pero toooodos con chanclas y algunos hasta con calcetines..."

Después de dedicar unos 10 minutos de conversación a explicar el inefable aspecto de "los europeos", "porque como aquí no se viste en ningún sitio", y que la causa de todo "es que la entrada es tan barata que entra cualquiera" y concluyendo con un "menos mal que no esperábamos colas porque llevábamos la vip-pass"; tuvo a bien explicarnos lo que para mí ha sido una mina de conclusiones:

Pongámonos en situación, mujer de menos de 35 años, educada en el extranjero, universitaria, con master, y hablando 3 o 4 idiomas.

"Lo más incómodo era salir de las atracciones y no encontrar la silla alquilada para el niño y eso que llevaba el nombre en una pegatina. Para que te diesen otra te tenías que ir hasta la entrada del parque, imagínate".

La silla en cuestión es el carrito de alquiler que evita que lleves al angelito de 20 kg. en la espalda cuando se canse del paraiso enlatado de la felicidad con marca. Que suele ser más bien pronto.

Contesté que efectivamente que casi mejor quedarse uno fuera y entrar otro con el niño (que personalmente me lo tomaría como un descanso de tanta pijada), que volver a la entrada del parque cada vez que desaparezca la sillita.

Mirada con ojos desorbitados, cara de incredulidad, movimiento de dedo a izquierda y derecha:

"Nooooo! Si no estaba, se la cogíamos a alguien, yo no vuelvo a la entrada ni loca, que vuelvan los de las chanclas"

"Claro, queeee se busque la vida otro!"

No entendió, obviamente, que era una ironía.

Y yo me pregunto que puedo esperar de esa mujer en un incendio, en una guerra, en una decisión valiente, en mi día a día. Lo más triste es que creo de verdad que es un ejemplo de animal común, es una más de la terrible plaga de mediocridad que nos invade.

Cada día que pasa estoy más convencida de que ahora más que nunca las diferencias de educación y de oportunidades son muchísimo más grandes de lo nunca han sido, tanto para los ricos como para los pobres.

Mucha piscina, mucho inglés y mucha pobreza de espíritu.

¿Educación o juicio?

Siempre he pensado que una buena educación es algo tan imprescindible en la vida como respirar. Para que nos vamos a engañar: En este tema y casi sólo en ese tema, soy una extremista.

Odio las frases que empiezan con "odio", son como una frívola lista de la compra de tu derecho a odiar, como tu color favorito o la respuesta a qué te llevarías a una isla desierta pero en el más absurdo de los extremos negativos. Pero es verdad, existe algo que odio, que me descentra y me encabrona a diario: Odio la mala educación.

¿Qué es la educación?

El diccionario de la R.A.E. aporta una definición que no refleja mi idea de "educación", quizás su última acepción "cortesía, urbanidad" es la más cercana, pero no es completo.

Para conseguir un resultado más cercano a lo que yo pienso, metería en la coctelera a la "educación" del diccionario castellano, al poco común "seny" catalán, al completo "sense" inglés, a la explicación de la Wikipedia, y al "savoir fair" francés.

Al final me habría salido algo así como una mezcla de juicio y sentido que no es imaginable en una cabeza ineducada. Al fin y al cabo la educación es para la mente lo que la tabla periódica a la química.

Pero claro, ¿se puede pretender que el mundo sea la morada de unos seres maravillosos todos levitando en busca de su santidad diaria? ¿alguien se puede imaginar una especie de Opuslandia en donde todos seamos así de equilibrados? Yo no.

¿Y entonces que nos queda?

Nos queda pedir que como los tontos* también tienen que salir de casa, que por favor, sean mínimamente educados según el diccionario de la R.A.E.

*Tonto en mi diccionario de opinión personal:

1.- Dícese del individuo pijo, prepotente, snob, déspota, desidioso, vago, indolente, majadero, complicado, canalla, indigno, chaquetero, u otros similares. Las características pueden ser de aplicación por si solas o en suma unas con otras.

2.- El que lo es y además vive de ello sin esforzarse en mejorar. Perdónalo, que ya sabes como es (esta frase, una de mis favoritas, será la protagonista de mi próximo post :-)).

Esposas o compañeras de vida

El otro día en una comida "confesé" que no tengo las orejas agujereadas. Parece una tontería, o al menos a mí me lo parece. Pues no, no es una tontería: Parece ser que es una declaración de principios.

Mis padres, jovenzuelos del 68 inspirados por aires de libertad tipo el personaje de "Toni" en la serie "Cuéntame" , acordaron que no hacerme perforar las orejas era un símbolo de la independencia en mis decisiones con la que pensaban educarme.
Una forma tan válida como otra de hacer revolución y quizás la más honrada, es empezar por lo que afecta a tu vida diaria, sin grandes declaraciones de principios, simplemente haciendo una vida coherente a tus ideas.
Evidentemente no hacerle agujeros a un bebé no va a marcar su vida ya que tiene el resto de su existencia para agujerearse lo que quiera, cuando tenga la capacidad de hacerlo e incluso antes. Es una gran muestra de respeto que aún hoy agradezco a mis padres.

Con casi 40 años que tengo he podido agujerearme todo lo que haya querido, es más, he podido hasta ponerme anillas en el cuello tipo mujer jirafa, pero lo cierto es que nunca he entendido qué necesidad puede haber de taladrarse un órgano existiendo pendientes de "clip".
Las visitas a los anticuarios y las subastas son unas de mis aficiones al igual que viajar, por lo que cada vez que encuentro pendientes alemanes o franceses antiguos o viajo a paises anglosajones, me compro pendientes. Y es que aunque casi nadie lo sabe, sólo en ciertos países católico-romanos se agujerea a las niñas nada más nacer, el resto del mundo lo hace de adulto o simplemente no lo hace. Finalmente, la mitad de los adornos más allá de los Pirineos son en una gran proporción "sin pincho".

Todo esto que puede parecer una chorrada, o al menos a mí me lo parece, provoca una gran polémica que me he encontrado nuevamente este fin de semana: Si no me hago agujeros en las orejas pongo en duda mi sexualidad. Es más, mis orejas sin agujerear son una prueba más de mi masculinidad!
Y yo me pregunto, si mi marido necesitase asociar mi feminidad a unos agujeros en las orejas ¿Me habría casado con un hombre maduro? ¿No está despreciando a su mujer el hombre que dice algo así?

En esta España de "igualitarios de postal" la hembra que se sale del carril, acojona. Para ser una perfecta esposa ante todo hay que demostrar la sumisión al puesto, y el agujero en la oreja debe ser una prueba.
Si eres una mujer, ¿Crees que los hombres siguen necesitando mujeres que demuestren "atributos propios de su condición"?
Sumisión, aparente aceptación de roles y sobre todo prioridad en su estética sobre su salud hasta el punto de "taladrarse órganos" para estar siempre guapas para su hombre. Desde que naces, por si no te queda claro.

¿Siguen necesitando los hombres a una esposa tradicional? ¿Somos las mujeres las que seguimos representando el papel, conscientes de que así seguirá habiendo más viudas que viudos? ¿Prefieren los hombres a una mujer dependiente frente a una mujer compañera?


Buf! Cómo quiero a mi marido!



*La imagen es cortesía de un enriquecedor y clarificador foro: "Cuarentones.net"